Мы все сошли с ума

  Собирай дрова, проклятый собиратель. Творцу нужно много дров, причем постоянно и день, и ночь. Ты уже знаешь дровные места и с каждым разом уходишь все дальше на восток. Когда ты устанешь, то подойдешь к Творцу и задашь единственный вопрос, кроме которого ты ничего не говоришь:"Будет ли запас?" Творец как всегда ответит на него криками, руганью и мысленным ударом по мозгам. Раньше тебе от него было больно так, что ты хватался за голову и падал на песок, теперь ты даже не ощущаешь его, потому что Реальность уже зовет тебя обратно. Она знает тебя, знает так хорошо, что ты начинаешь ее бояться, но деваться некуда. Когда ты ходишь в ней, она щупает тебя ветром и крыльями чаек. Когда ты уходишь, она пытается уцепиться за тебя и утянуть за гору, на восток. Пока что ты силен и чувствуешь только слабую печаль по покидаемому месту. Когда-нибудь ты не выдержишь.
  Творец тоже сумасшедший. Когда он создал тебя, то плавал в вакууме, возле своей лаборатории. Он заставлял тебя собирать звездную пыль и космический мусор для своих реакций, но ты не был приспособлен к такой среде. Поэтому он и сделал море, песок и дрова, выбрасываемые морем во время штормов. Но это не просто иллюзия. Что-то настоящее есть в этой Реальности. Ведь должно же быть ее продолжение там, за горой. Вокруг Творца другое. Пустота. Там нет ничего кроме Творца и его лаборатории. Раньше ты старался держаться нее, но чуть не разорвался от ее безмолвия. Ты видел, как родилось несколько вселенных, потом понял, что погибнешь, находясь в ней,а затем ушел в Реальность.
  Тучи собираются. Нужно торопиться. Мокрые дрова плохо горят.