Счастье

У неё — ноутбук. Самая новая версия хрома как браузер, и всего две вкладки. Сидит, слушает «Високосный год», тихо подпевает. Голоса у неё нет ну совсем. Она петь мечтает, но знает, что никогда такого не будет. Во второй вкладке — сообщения. Ей уже давно никто из друзей не пишет, но так обычно и случается, если сидишь с «фейковой» страницы. В сообщениях — парень, который никогда не пишет первым, но всегда отвечает на её слова едва ли не мгновенно. А вкладку она чисто случайно каждый раз оставляет открытой.

У него тоже ноутбук. Тот же хром, одна вкладка. Но он не проводит много времени в соцсетях. У него — онлайн игры, общение с друзьями по скайпу и всё в этом духе. Днём он обычно идёт гулять, целует свою девушку в щёчку, делает много новых фотографий о том, как он счастлив, под вечер возвращается домой. Сидит, слушает музыку, смотрит фильмы.

Она пишет ему в одиннадцать-полдвенадцатого. Он уже освобождается к тому времени. У них это уже стало традицией — переписываться с одиннадцати до двух. Они рассказывают друг другу о том, как провели день, тут же скатываясь до темы разговора, которую рандомно выбирает где-то судьба. Потом они обсуждают его новое увлечение — сочинительство, как она смешно это называет. Затем он кидает в сообщения новый отрывок и получает страницу критики, где почти всегда общий смысл. Фраза «да научись ты уже проверять текст, перед тем, как выкладывать», во всяком случае, появляется всегда, только в разных интерпретациях.

Затем некоторое время они обсуждают «моду» на сайтах фанфиков. Часа в два, максимум полвторого он уходит спать. Она желает ему спокойной ночи и ещё около получаса сидит и перечитывает всё, что только можно. Глаза начинают слипаться и телефон наконец «уходит» на подоконник/кресло/под подушку.

Примерно через недели две после начала переписки она привыкает к такому стилю жизни. Её всё устраивает, она ни на что не претендует. Она когда-то вообще думала, что с ним не о чем разговаривать, но глубоко ошибалась — с ним интересно. Очень интересно.

Она не помнит, какой сегодня день недели — летние каникулы эти знания из головы выбивают, особенно в будни. Она сидит и смотрит мультик, который ей много кто советовал, смеётся. Через минут пять к ней присоединяется и младший брат, а спустя полчаса нет на ближайших этажах соседей, не слышавших их громкий смех.

Она уже едва ли не задыхается со смеха, брат натуралистично катается по полу, держась за живот от всё того же смеха, когда раздаётся звонок в дверь. Она встаёт и идёт открывать, как была — с растрёпанными волосами, слезами в уголках глаз, в помятой майке и старой юбке, что её совсем не красит.

Дверь распахивается.

— Добрый день, я ваш новый сосед сверху, хотел попросить, не могли бы вы быть потише, я пытаюсь сосредоточиться на… — он резко останавливается и удивлённо приподнимает бровь.

— Ты? Что ты тут…

— Я здесь живу, — резко обрывает она его вопрос и удивлённо бормочет:

— А ты что тут делаешь?

— Я тут живу, — ей достаётся одна из его искренних улыбок, которые ей так нравятся.

— Ага… Проходи… — говорит она, переставая разбираться в ситуации, забывая, что дома ремонт, бардак и младший брат.

Он весело улыбается и проходит в прихожую, снимает тапки, выпачканные в подъездной пыли и топает прямо в её комнату — он был здесь однажды.

Он сидит на диване, а она замирает в дверном проходе между комнатой и коридором.

— А мне сказать было никак? Я бы хоть подготовилась как-то.

— Ага, повесила бы на дверь амбарный замок, написала табличку «Не стучать, не звонить, не беспокоить» и смотрела бы в глазок каждый раз, когда кто-то всё-таки придёт в гости? — язвит он. Он знает, что нравится ей, как-то получил сообщение (как же давно это было!) с признанием в любви. Хотя это было скорее сочинение на тему «Ты мне нравишься, но я ни на что не претендую».

Она даже не краснеет — две недели общения с ним преобразили маленькую, вечно смущающуюся девочку. Она внимательно смотрит на него, ожидая ответа.

— Ну, если честно, я просто не помнил, где ты живёшь, — он снова улыбается и она наконец теряет всю свою серьёзность.

— Ладно, — хмыкает она.

Брат тихонько тянет её за юбку и просит представить гостю. Она быстро знакомит их двоих и младшенький тут же орёт о её, любимой сестрички, любви к этому парню.

Она всё-таки заливается краской, а они хохочут, не замечая её смущения.

Дружба переходит на другой, более высокий уровень.

Через неделю его бросает девушка и он снова идёт к ней в гости. Она сидит рядом с ним, и, изредка хихикая от его напускной печали, гладит по голове. Всё заканчивается тем, что он, не выдержав её смеха, решается защекотать подругу.

Через полгода они начинают встречаться.

А ещё через полтора года разъезжаются по разным странам — учиться.

Но когда через пару лет к нему, успешному представителю компании своего зятя, приезжает молодая переводчик-референт, он не сдерживает улыбки, понимая, что любовь никуда не исчезла.

Вечером в ресторане он делает ей предложение. «А куда ждать?» — считает он. Она визжит. То ли от злости, то ли от чего-то ещё.

— Ты же знаешь, я же тебе говорила, я замуж не собираюсь!

— Я думал, на меня это не распространяется, — смеётся он, затыкая ей рот самым мужским средством — поцелуем.

На свадьбе собираются все, про кого только вспомнили. А её младший брат как в старые, добрые времена, орёт о её, любимой своей сестры, великой любви, к нему, жениху её. Теперь она только счастливо улыбается.

Его сестра спрашивает, была ли это любовь с первого взгляда.

Он хмыкает.

— Мы учились вместе с первого класса. Это было скорее осознание с первого взгляда. Осознание того, что «вот эта девчонка меня точно класса до пятого по голове книжкой бить будет», — и тут же получает подзатыльник.

— А я что говорил, — с напускной обидой бормочет он.

Его сестра подмигивает своей новоиспечённой невестке и обе разражаются смехом.

<...>

— Мам, а как папа тебе в любви признавался? — спрашивает у неё как-то дочка, засыпая.

На пороге комнаты тут же материализуется обсуждаемый предмет.

— Значит, всё было так, дорогая моя, — улыбается он, обращаясь к дочери. — Твоя мама когда-то написала мне сочинение…

— Сочинение? — удивляется малышка.

— Ага, — едва сдерживая смех, объясняет он. — Хотя может она сразила меня своим прекрасным видом, в день, когда я зашёл к ним с твоим дядей в гости, попросить быть потише?

В мужчину летит подушка, пущенная меткой рукой его жены.

Дружный смех разноситься по квартире. Они счастливы.