Пути назад нет

Ночь – время, когда люди погружаются в царство Морфея и смотрят цветные сны.
Ночь - время, когда оживают наши самые потаённые кошмары.
Ночь – время, когда просыпается Тьма, заключённая в душах людей.
Ночь – время, когда тёмные твари пробуждаются ото сна и начинают веселиться, искушать людей.

Электронные часы показывают 22:50. В округе все спят. Исключение составляют лишь те, кто ошивается по подворотням, в поисках приключений.

Мужчина вновь перевернулся на другой бок. Вот уже вторую неделю подряд он не может нормально спать. Каждый раз ему что-то мешает. Он пытается каждое утро вспомнить, что же это, но всё тщетно. Память отказывается показывать ему картины прошлых ночей. Словно в них скрыто что-то такое, что мужчина знать не должен. Порой ему кажется, будто ночью кто-то другой проживает в его теле. Но он отгоняет эти мысли, считая их неразумными. К тому же, верить во всякую мистическую чушь – не его.

На электронных часах 23:00. Окно в комнате распахивается, словно кто-то или что-то помогло ему в этом. Холодный ветер со свистом влетает в небольшую мрачную комнату. Он заполняет всё пространство, окутывая мужчину с ног до головы. Ветер с завыванием кружит вокруг стола, скидывает фотографию и вылетает в окно.
Мужчина резко подскакивает на кровати и начинает часто и отрывисто дышать. Раздаётся шуршание в дальнем углу комнаты. Он поворачивает голову в ту сторону и медленно открывает глаза. Пустым взглядом смотрит в темноту. Дыхание постепенно выравнивается. Мужчина тихо смеётся, чуть склонив голову набок.
Смех прерывается также неожиданно, как и начался. Он встаёт с кровати. И босиком идёт по холодному полу. Его шаги эхом раздаются по квартире. Шуршание становится всё громче. Мужчина искривляет губы, надевает пальто. Подойдя к зеркалу, он внимательно смотрит на своё отражение. Лица не видно, только два тёмных силуэта. Он странно улыбается и выходит из квартиры. Спускается по лестнице.
Раз ступенька.
Два.
Три ступенька. Тусклый свет луны освещает лестницу.
Четыре. Мужчина останавливается. Нащупывает в кармане маленький перочинный ножик, что хранит уже давно.
Пять ступенька.
Шесть.
Семь. Раздаётся звук падающего предмета откуда-то сверху.
Восемь.
Девять. Он напевает какую-то странную мелодию.
Десять. Мужчина выходит на охоту.
Как только он покидает подъезд, желание убивать охватывает его.
Хочется крови.
Хочется услышать крик. Женский пронзительный крик о помощи.
Хочется смотреть, как она боится. Ощущать её страх. Знать, что ей уже не спастись.
Адреналин бурлит в крови. Сердце начинает учащённо биться. Оно готово вырваться из груди.
Мужчина босыми ногами шлёпает по лужам. Холодно. Но его это не беспокоит. Не сейчас.
Он, словно заворожённый, идёт в сторону подворотни. Запах. Этот мерзкий запах человека. Его жертва пахнет гнилью. Сгнившая душа – то, что он так ненавидит в людях. Желание убивать возрастало.
Впереди он видит женский силуэт. Жертва даже не подозревает, что скоро ей уже никогда не вдохнуть воздух полной грудью.
Путана. О, как же он ненавидит этих продажных женщин. Те, что торгуют своим телом. Отдаются во власть госпожи Похоти. Они недостойны жить. Недостойны ходить по одной с ним земле.
- Девушка, - вырывается из его уст.
Она оборачивается. Похотливо улыбается и идёт к нему навстречу. Девушка думает, что это очередной клиент. Ошибка.
- Хочешь пошалить? - прокуренным голосом произносит особа.
- Угадала, - его губ касается зловещая улыбка. Она не замечает этого.
Он достаёт нож. Продолжая смотреть в глаза своей жертве. Та продолжает улыбаться и накручивать на палец прядь сальных волос.
Раздаётся щелчок. Лезвие ножа блестит при свете луны. В этом убогом месте нет ни посторонних людей, ни фонарей. Ничего. Идеальное место.
- Малыш, чего ты такой молчаливый? – задаёт вопрос девушка.
Мужчина молча смотрит на неё, крутя в руке нож.
Она не обращает на это никакого внимания. Просто ждёт. Он кажется ей немного странным, но и не таких обслуживала.
Резкий удар в область живота.
Хриплый голос шепчет с отвращением:
- Умри, мразь!
Страх. Боль. Непонимание. В глазах жертвы столько эмоций.
Второй удар. Она оседает на землю с приглушённым стоном.
- Мразь! – с остервенением повторяет он, всаживая нож поглубже.
Приподнимает её за подбородок. Всматривается в испуганные глаза.
Он довольно улыбается. Ему хорошо.
Её кровь стекает по ножу, касаясь его пальцев. Ощущение ни с чем несравнимое.
В её глазах застыл страх и удивление. Она ничего не понимает. Не умоляет о пощаде. Просто ждёт. Она привыкла чего-то ждать.
Удар. На сей раз точно в сердце.
Он легонько толкает её. Тело с характерным звуком падает на холодную сырую землю.
Мужчина вытаскивает свой нож. Бросает последний взгляд на жертву. Презрительный. Полный отвращения.
Она даже не кричала. Жаль. Он любит, когда жертва кричит. Значит, в следующий раз.
Он удовлетворён. Сегодня он избавился ещё от одной твари. Жалкой, никчёмной твари.
Разворачивается и уходит. Ещё теплая кровь стекает по ножу, капает на землю.
Дурманящий запах. Запах смерти.

Ночь – время, когда его душой и телом владеет Тьма.
Ночь – время смертей.

Вернувшись домой, он ляжет спать, положив нож на столик, что стоит рядом. А утром проснётся со странным ощущением. Увидит окровавленный нож, но так и не вспомнит событий прошлой ночи. Лишь ощущение непонятного удовлетворения будет преследовать его целый день, до следующей ночи.
Он не испугается орудия убийства. Уже привык. Он просто отмоёт его и положит в карман пальто.
Где-то, на подсознательном уровне, он будет понимать, что это ненормально. Но не сможет себе признаться в этом. Он болен. Просто болен.

Тьма навсегда завладела его разумом. Пути назад нет…