Эпилог

к "Случайности не случайны"

Когда долго и упорно строишь образы… Думая, что сумеешь создать их полноценными, раз за разом подтверждая созданную картину. Будто снова и снова взмахивая кистью перед мольбертом, нанося разноцветные краски, слой за слоем, скрываешь самый первый слой – серый. Однако цвета всё равно перемешивались, и яркие краски, расплёскивающиеся по полотну, со временем теряли свой оттенок, смешиваясь с первым, основой. Сначала, долго, осторожно, но искренне открываться, а потом словами и поступками ломать эту картину, выбрасывая в открытое окно, в бездну. Думалось, что так будет лучше. Думалось, что никто не примет таким, каков есть на самом деле. И тщательно пришивая маску к лицу, ходишь с ней, будучи уверенным, что никто не увидит уродливые швы, и шрамы, и лицемерье маски. Все мы хотим искренности и настоящих чувств. Только реакция у всех на них разная, а в то же время и одинаковая. Играть, играть, как же опротивело это. Но вся наша жизнь – игра. Мы сами создаем себе препятствия, или обстоятельства строят их. Или мы проходим состязания, и создаём нового себя, дополняем собственную сущность, хорошим ли, плохим; выносим уникальные в своём роде выводы, у каждого - разные. Или же мы ломаемся, теряем себя, свой облик, становясь недоверчивыми, жестокими, замкнутыми. Мы проходим состязание, или нет. Но то, КАК мы его пройдём,  кем мы из него выйдем имеет огромное значение. Залечим  ли мы раны, зарубцуются ли они, или же эти увечья начнут гнить, гноиться, саднить.
У каждого своя история, своя трагедия, свой скелет в шкафу. Глупо утверждать, что кому-то досталась лучшая, а кому-то - худшая доля в жизни. Каждому судьба даёт что, что человек способен испытать и не сломаться. А если не способен – значит, ещё не готов к тому, чтобы жить.