Отрывок из романа Степень Свободы Филлип

Филлип спешным шагом влетел в свою комнату. Быстро закрыл дверь на засов, и больше не сдерживая себя, тяжело задышал. Сел за стол и невидящим взглядом вперился в алеющее небо за окном. Это было невероятно. Все то, что произошло. Такого просто не могло было случиться – слишком много удачи, даже для удачливого, умного расчетливого испанца. Слишком нелепо для случайностей и совпадений. Она была здесь. Буквально за несколькими стенками. Та, что сломала его, растоптала когда-то, уничтожила будущее блестящего священнослужителя, просто воспользовалась им и затем исчезла, не оставив ни малейших следов своего существования. А теперь, вдруг, едва он склеил по кусочкам свою репутацию, едва перестал искать ее через шпионов, выискивать знакомый образ в толпе прихожан…  Да и вообще, хоть малейший намек на то, что та весна, что бушевала пять лет назад была не его вымыслом, а действительно имела место быть. И как вдруг в богом забытом городишке, где он был проездом абсолютно случайно, случилось все, что не могло и не должно было произойти. Подрагивающими руками он спешно достал кисет и трубку, набил ее… Закурил… Аромат вишневого табака, что когда-то так нравился ей, наполнил комнату… Он так и не смог отвыкнуть от этой привычки и этого вкуса.
«Уезжать... Срочно ехать... Бежать… » - Стучало в висках. Он затянулся и выдохнул с кольцами дыма панику. И довольно быстро на место беловолосого нервного мужчины явился привычный многим ледяной диктатор, умный и расчетливый. Нужно было все понять. Кто этот испанец? Каким образом он узнал  обо всей этой давней и тщательно скрываемой истории? С остальными практически все ясно – сидевшие за столом так или иначе имели отношение к Беатриче… Маргарите? – так назвал ее испанец… Дьявол! А ведь не знал даже ее имени… Кто знает, настоящее ли это? И какого черта там делал этот пропахший морем и спиртным хамоватый пират? Уж с ним-то каким образом могла быть связана пусть и дерзкая, но безусловно благовоспитанная  с прекрасными манерами девушка? А этот спокойный, будто змея, загорелый, с миндалевидными жгучими глазами внимательный восточник-аристократ в темных одеждах какого-то незнакомого покроя. Он сидел как раз напротив – реакцию отметить было легко, тем более Филлип сам заметил немного поздно, когда в комнату  шагнула девушка. А вот чужестранца едва не подняло с места – сверкнувшие в изумлении глаза, сжатые кулаки и побелевшее лицо, с пронесшимся шквалом эмоций, от удивления, до восторга и недоверия. Филлип зло усмехнулся – он прекрасно понимал, что должен был значить в жизни черноглазого человек, вызывающий такую реакцию... Рука сама потянулась к  шее и, нащупав что-то, дернула. На стол упал медальон. Святой отец нажал невидимый рычажок и крышечка откинулась немедленно. Внутри была изящная миниатюра прекрасного итальянского мастера - бледное лицо с сияющими зеленовато-бирюзовыми глазами и черным ореолом волос. Лицо той, что была сейчас буквально в двух шагах. Той, на встречу с которой он перестал надеяться пару лет назад. Которую он простил совсем недавно в миллионный раз. И которая опять ставила его в ситуацию без выхода и надежды. Она смотрела с портрета, как живая, с едва уловимой насмешкой, с диким огнем в глазах – его Беатриче... Его?.. Беатриче?...