О родном крае

                Здравствуй, мой дорогой друг!
     Не дождавшись от тебя ответа, снова пишу. Ты сейчас очень далеко от меня, но в минуты душевного одиночества я жутко скучаю по тебе и представляю, что ты рядом. Вот и сегодня ночью я проснулась от какого-то странного, не прекращающегося не то шепота, не то шороха. Прислушалась. Шум исходил от окна. Ветер дул в нашу сторону и с размаха кидал в стекло хлопья снега. Этот снежный шелест разбудил меня и я не задумываясь кинулась к белоснежному тетрадному листу.
     Многое бы хотелось рассказать тебе. Только вот бумага, оказывается, не все терпит. Поэтому, от всей души приглашаю тебя в гости. Ты не представляешь, какие у нас места! Какие люди встретят тебя в Покровском крае! А ведь нам, действительно, есть чем похвастаться. Сколько поэтов, писателей, художников и спортсменов выкормила грудью моя родная земля. Приезжай, и эту поездку, уверяю тебя, ты запомнишь на всю жизнь.
     Лучше приезжай весной. Я научу тебя чувствовать запахи весны. Ты не знаешь, что такое запахи весны? Это когда тонко пахнет в воздухе березовыми почками. Когда ветер приносит из-за деревни аромат проснувшегося леса. И тут же я воображаю весну, как все оживает, цветет кругом, и как возле моего дома почти до утра томительно и сладко цокает соловей. Мой друг, ты же ни разу не слышал покровского соловья! Нет, нет! Это совсем не то, что ты слышал раньше. Соловьи моей сторонки совершенно особенные. Если ты когда-нибудь услышал эту трель, не забудешь уже никогда.
     Когда ты приедешь, мы чуть свет побежим в луга собирать первые молодые цветы, пойдем в лес и будем часами слушать его мощные, тысячелетние вздохи. Я покажу тебе, как пашут поле или боронят его – утюжат снова и снова там, где прошлыми веснами ездили не раз десятки тракторов.
     Да…Покровская весна особенная. Ты видел когда-нибудь, как весенним теплым днем, когда под лучами солнца лопаются почки, словно миллиарды бесшумных изумрудных взрывов, оно принимает привычный зеленый вид? Поверь мне, только у нас ты увидишь такие чудеса. 
     Сколько же обрядов, песен-веснянок, плясок, хороводов предназначенных у нас для весны! « … Я не люблю весны; скучна мне эта оттепель; вонь, грязь – весной я болен; кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены». Это Пушкин. А вот нечто другое: «Люблю грозу в начале мая, когда весенний первый гром, как бы резвяся и играя, грохочет в небе голубом». Это, как известно, Тютчев.
     «Город зимнее снял. Снега распустили слюнки. Опять пришла весна, глупа и болтлива, как юнкер». В. Маяковский.
     «Полюбуйся: весна наступает, журавли караваном летят, в ярком золоте день утопает, и ручьи по оврагам шумят». И. Никитин.
     Сколько поэтов, столько и мнений. У прозаиков и простых смертных тоже своя точка зрения на весну. Вот и получается, любим мы ее или не любим, надо готовиться к встрече.
     Март в городе так похож и так не похож на март деревенский. Похож он тем, как входит в каждого из нас. Но не увидите вы, горожане, как за деревней в поле ночной мартовский крепкий морозец скует подтаявший накануне снег и утром пойдут по нему люди, словно по белому асфальту. И первые дружные капели у нас особенные, и первые набухающие почки, и первые проталины с грачами – все в нашей сторонке первое.
     А хочешь, приезжай к концу весны. Открою тебе секрет: у нас есть особенный день весны, какого нет ни у одного народа, ни на каком другом континенте. В один прекрасный майский день здесь зацветают яблони!  Они цветут так буйно, что даже уличный чад машин не может заглушить их аромата, а через день-два подсыхает скошенная моим отцом трава в саду, и полузабытый, щекочущий запах сена поднимается в воздух.
     А лучше тебе приехать летом. Июль у нас очень щедр. Уж если жара, так настоящая – жарче не бывает. Уж если гроза – запомниться надолго. Хочешь искупаться – пожалуйста: июль наполняет теплой водой наши покровские пруды. Хочешь лесных даров отведать – добро пожаловать за грибами, за ягодами, за…тишиной. Скажи, ты видел хоть раз покровскую радугу? Я покажу тебе ее. Чистая, яркая, огромным полуобручем охватывает всю деревню. Ее семь четких цветов отлично просматриваются на фоне покровских полей, перелесков, поселков. Никогда ты не видел такой красотищи!
     Знаешь, все-таки главной нашей достопримечательностью я считаю поля. Бескрайние, богатые, родные. Поля наши – незабываемая картина. Колосья словно старое музейное золото, а там, у горизонта, будто светло-желтые волны самоварной латуни. И зеленые перелески, и голубая гамма неба. Я люблю землю, ее запахи и как-то стесняюсь, не хочу объяснять, как город чужд и враждебен мне.
     Хотя нет. Приезжай-ка по осени. Осенью у нас пронзительно-лимонный закат холоден, и посредине заката можно увидеть густо-синее облако, а еще выше и дальше жидко розовеет небо и подкрашивает в розовый цвет небольшие редкие облачка. Но проходит пять, десять минут, и закат тухнет, краски тускнеют, и по всему горизонту разливается синева, речка тоже сереет, а воздух густой и плотной стеной наступает на деревню. От такой красоты в пальцах покалывает, редко и глухо стучит сердце. Многим, правда, нравится другая осень, ее тихие настойчивые дожди, когда под надежной защитой зонта можно бродить по мокрому асфальту, по лужам, можно остаться наедине с собой, отделившись от любопытных взоров или от непрошенного сочувствия завесой дождевых струек. Но это у вас, в городе. Здесь же осень окрашивает сады и леса в желтые, багровые, пурпурные тона…
     Но настоящая красота у нас зимой. Представляешь, порой слышно, как по ночам потрескивают деревянные стены от мороза, неистово гудит, воет ветер в трубе. На улице тихо и морозно, но морозно слегка. Метель за ночь отмела, отбила, и кругом выросли сугробы, заносы, и снежинки высверкивают на солнце, будто блестки на новогодней елке. Красиво кругом. Но разве можно верить этой коварной зиме? Уже на следующий день снова завьюжило, запуржило.
     Приглашаю тебя, мой друг, все-таки зимой. Ты когда-нибудь катался на тройке вороных? Ни один праздник не обходится у нас без веселых разгульных катаний на лошадях. Чуть зайдет речь о тройке, сразу всем вспоминается гоголевская «птица-тройка», а потом все песенные ее варианты, где «тройка мчится, тройка скачет». А у Есенина она летит: «Светит в темень позолотой размалевана дуга. Ой вы, санки-самолеты, пуховитые снега». И ты знаешь, как приятно фантазировать об этом.
     Я много рассказала тебе о своем родном крае, но не познаешь ты той девственной красоты, пока не увидишь своими глазами. Знаешь, я жду тебя в любое время года, в дождь, в палящий зной, в непроглядную метель… Ты только приезжай…