Напролёт

     Слышно было, как в тишине поскрипывало перо. Лились строки рекой, только
порой рука останавливалась, закончив одну мысль за другой, а затем дальше и
дальше бурным потоком продолжалось вечное движение, снова и снова оживали из- под пера герои, словно выстроенные чинно в ряд, идущие по дорогам творца, который день и ночь напролёт творил, расположившись в кресле за письменным столом, создавая, неоднократно при этом комкая исписанные бумаги, которые порой летели в мусорную корзину, так и не увидев белый свет, забракованные самим творцом, отброшенные и ушедшие в никуда мысли и чувства.
     Часто мысль обрывалась на полуслове, либо на фразе, замедляла своё
неповторимое течение, а затем как будто вытащенная из глубины трепетной души,
ложилась в чувственные и прекрасные строки. Как бывало трудно остановиться,
поняв, что находишься где-то посередине пути и так ещё далеко до последних строк, либо столь с огромным трудом не можешь сдвинутся с места от начальной точки творения, всё время глубоко думаешь обо всём, анализируешь задуманное.
   Всегда неизмеримо тогда счастлив, когда наконец-то дошёл до конца, пройдя
трудоёмкий и тернистый путь полный приключений и тайн.
   Только погасишь свечу, погрузившись в темноту, как всё ещё перед тобой и в
голове продолжают кружить герои, почти тут же рождаются новые мысли и творческие идеи, напролёт каждый день в безостановочном бурном потоке льются строки, лишь только неустанно в мирской тишине хрустит думающее и созидающее золотое перо.