Не вернуть...

Я смотрю в окно. Рассматриваю лучи играющие по теплому июльскому асфальту. Как охота притронуться к нему руками, развалиться и лежать, словно, на пляже у моря.
Лицезрею, как  ветерок треплет листву на высоких тонких деревьях. Как мне охота стать легким ветерком, чтобы летать по всему миру, приносить радость людям, легонько их обдувая.
Я вижу, как пацаны гоняют футбол на искусственном поле, посыпанным песком, а вместо ворот — два кирпича. А, ведь когда-то и я мечтал стать великим спортсменом. Мой тренер говорил: "Парнишка, у тебя великое будущее".
Смотрю, как малышня играет в песочнице, а рядом их мамы сидят. Вижу, как в детских колясках катают детей. О, Боже, как я мечтаю о сыне.
Созерцаю, влюбленную пару, сидящую на скамейке. Ведь и я когда-то любил.
Вижу, как кошка мяукает, прижавшись от страха к ветке на дереве. Я даже завидую ей.
Наблюдаю, как дети мчаться на велосипедах представляя, что они — великие гонщики “Формулы один”. Как я хочу сесть на один из болидов. Включить  зажигание.  И помчаться на огромной скорости почувствовав ее вкус… А потом — разбиться к чертям!
 
Очень хочу погулять, пробежаться хоть пару метров, сорвать с дерева листок, пнуть мячик в эмитированные ворота. Покрошить батон, что бы покормить голубей. Но, мне нельзя на улицу.
Надо подождать мать, чтобы она вывела меня погулять… на коляске. Что ж буду ждать.
 
Солнечный луч ласкает глаза, по щекам текут слёзы. Мой взгляд обреченн. В груди все сжиматься, сердце болит, в горле пересохло, хочется пить. Я знаю, будущего нет, все безнадёжно, всё бесполезно. Я никому не нужен, кроме матери. Я перестал верить в себя. Все мои мысли в конечном итоге сводятся к суициду.
Сотни тысячи раз я прокручивал в своей голове тот роковой момент, мою главную ошибку. Нашел много решений, но ничего нельзя изменить, ничего уже не вернуть…
За что со мной так? Я же просто хотел жить….
 
Вчера мне исполнилось двадцать пять. Мой боевой товарищ подарил мне втайне от матери пистолет, о котором я его так часто просил. Еще он сказал, что уезжает из города, навсегда.
Мне, кажется, он меня обманул.
 
Мой любимые занятия: смотреть телевизор, гулять на коляске и писать президенту.
Благо у меня на это есть правая рука. Раньше я писал ему очень много, бывало больше чем в два тетрадных листа. Писал о том, как в девятнадцать угодил под снаряд, и мне оторвало обе ноги, и как потерял левую руку. Писал о том, как мне плохо и тяжело живётся. Рассказывал о том, что чувствую. Спрашивал, зачем всё это нужно было? Посылал раз в месяц. Как я хочу, что бы он мне ответил. Хотя бы пару строк. Каждый раз, когда приходила мама, я спрашивал, есть ли мне почта и ни разу не получил утвердительно ответа. Теперь я пишу каждый день, но только одну строку:
“Товарищ Президент! Прощу вас, заберите свои деньги обратно, верните мне ноги!”
Всегда прошу маму, чтобы она отправила письмо. Когда она берет его, я вижу ее глаза. Они полны жалости. Знала бы мама, как я ненавижу этот взгляд.
 
Мне двадцать пять. Солнечный луч ласкает глаза. Но, на душе радости нет. Я пищу эту прощальную записку, сам не знаю для чего, наверное, мне просто нравиться писать. Из всего, что у меня осталось — это правая рука и пистолет. Только правая рука и пистолет...
Прости, меня мама!