из снов

С моей подушки на рассвете в окно улетают сотни пьяных птиц. Я помню всех: желтые, розовые, сиреневые — так странно всё это. Как прыгнуть через мост с широко закрытыми глазами. Как свалиться с луны среди ночи. Как обнять тебя сквозь стеклянную стену. Мои ногти соскребли с твоей размякшей кожи последние отблески света. Давно всё прошло. Я больше не поэт юных разбитых сердец. Беру в руки бумагу, и от меня ускользают слова. Безумные. Бездумные. Бестелые. Убегают по волнам твоих цветов цвета субмарины. Всё залито светом ночной лампы, топиться в белизне тьмы. Это слабость — я боюсь темноты. Всепоглощающей. Она отбирает силы — моё вдохновение. Я задыхаюсь в этих томных улочках и городах. Спаси меня от чужих наивных взглядов. И не хочу знать, как зовут всех этих людей. Дай мне книгу заклинаний, я хочу на каждой странице читать о чём они все думают ночью. Они будут моей ночной кукушкой во сне, чтобы не разорвалась вдруг серебренная нить моих фантазий и мечтаний. Я боюсь умереть, или забыть, как прекрасны симфонии Моцарта. Деградирую временем. И сквозь меня протекает музыка жизни, а на полотнах в золотых рамах умирают герои своих гениальных эпох. Я кричу, чтобы не слышать как падают на землю птицы. Я ушла, чтобы не видеть их слезы. Кажется, мир постарел еще на одну жизнь. Мои вены на руках выползли наружу чтобы я помнила, что я — человек. Что я здесь всего на мгновение. Сотни которых ты уже не вернешь, прочитав до конца эти мои дурацкие строки из снов.