Зайдите позже

               
               
               

      Я спросил у продавщицы отдела «Головные уборы»:
      - У вас есть пыжиковые шапки пятьдесят шестого размера? Желательно светлых тонов с подпалинками по бокам.
      По-моему, я ничего крамольного не сказал, но продавщица посмотрела на меня уничтожающим взглядом и ответила:
      - Если вы выпили, то сидите дома, а не шатайтесь по магазинам.
      - Я вообще непьющий, - возмутился я. – А вас попрошу отвечать по существу.
      - Пыжиковых шапок нет, - магнитофонным голосом ответила она.
      - А когда будут? – задал я наводящий вопрос.
      - Не знаю, - процедила она сквозь зубы.
      - А вы должны знать, - с нажимом на «должны» произнёс я.
      - А я не знаю, - монотонно повторила она.
      - Не умеете торговать, - подвёл я итог нашей затянувшейся беседы. – Мало того, что вы отпускаете меня без желанной покупки, вы лишаете меня надежды. Своим категоричным отказом вы убиваете во мне самую хрупкую, самую заветную мечту. Даю вам последний шанс реабилитироваться: когда будут пыжиковые шапки?!
      - Наведывайтесь, - уже другим, более мягким тоном ответила она.
      - Вот это другое дело, - обрадовался я. – А вы не могли бы уточнить, когда конкретно наведаться?
      - Ну, - закатила она глаза к потолку, - зайдите в конце месяца.
      - Оч-чень хорошо, - поблагодарил я. – Ждите. Я непременно зайду.
      Весь месяц я жил её обещанием. Жизнь приобрела для меня новые краски. В конце месяца я вновь стоял у прилавка «Головные уборы».
      - Здравствуйте, - по праву давнего знакомого поздоровался я с продавщицей. – Вы меня помните?
      Она пристально посмотрела на меня и неуверенно предположила:
      - Мы встречали Новый год в одной компании?
      - Нет, - ответил я.
      - Мы отдыхали в одном доме отдыха?
      - Опять мимо.
      - Сдаюсь, - смутилась продавщица. – Я не могу вас узнать.
      - Так это я спрашивал у вас пыжиковую шапку. Помните? Вы ещё сказали мне прийти в конце месяца.
      - Ах, вот вы кто? – разочаровалась продавщица. – Пыжиковых шапок нет.
      - А когда можно зайти? – учтиво спросил я.
      Видно, моя наука не прошла для неё бесследно. Она что-то прикинула в уме, и ответила очень серьёзно:
      - Зайдите в конце квартала.
      Квартал я прожил в приподнятом настроении. Ведь впереди маячила пыжиковая шапка. Это меня возбуждало и вдохновляло. Я даже стал продуктивнее работать и в конце квартала получил грамоту.
      Тут же я помчался в магазин, показал продавщице грамоту и доверительным шёпотом спросил:
      - Шапки есть?
      - Шапок нет, - таким же доверительным шёпотом ответила она.
      - А когда наведываться? – тихонько поинтересовался я.
      - Наведайтесь в конце года, - назначила она мне новый срок.
      Может она думала, что до конца года я обо всё забуду. Как бы не так. В морозный предновогодний денёк я опять предстал перед ней:
      - Что слышно с пыжиковыми шапками?
      Она почему-то вдруг рассмеялась, поманила к себе пальцем, и таинственно, будто выдавала большую государственную тайну, прошелестела в самое ухо:
      - Шапки ещё не поступали.
      - А когда зайти? – оглянувшись по сторонам, также шёпотом спросил я.
      - Заходите в конце столетия, - ответила она.
      Я поблагодарил её кивком головы и ушёл из магазина, окрылённый. Ведь она мне не отказала. Я получил приглашение заходить. И я зайду. А что? «Доживём до понедельника». А то и до вторника. А если нужно, и до конца столетия.