окно

Ну, вот допустим: сегодня меня не стало, – тут долгожданная пауза – что ты будешь делать? Я боюсь думать об этом. Возможно, если бы на деле это было так легко, я бы подумал. Я просто не хочу представлять, как ты будешь далеко от меня, как будешь трогать чьи-то руки, как будешь находить терпение, пока у тебя отнимают время.
Так что ты будешь делать? Я бы выпил. Выпил, потому что это так драматично. Я бы сквозь слезы дурнушек, что слушают мои печальные истории, хлебал отвратительное пойло стакан за стаканом, я бы опустошал все увеселительные заведения, главное,  – не устать говорить.  Но я знаю, я устану говорить. Когда-нибудь я устану передвигать свое тело из одной точки в другую. Когда-нибудь у меня устанут руки и голова, чтобы придумывать рассказ за рассказом – один удивительнее другого,  «страдальческее» и страшнее.  Пока это не случилось, я пытаюсь понять, что меня циклит на месте. Вчера утром я вышел из двери #1, прошел мимо третьей, обогнул восьмую. И было бы логично, если бы я пришел к двери, наверняка, под номером 196. Но я раскрываю глаза от удивления – я пришел к той самой первой двери. Что мне остается делать? Пить дальше. Наверное, ты права, когда говоришь, что алкоголь – это не самый верный путь.  Тогда ответь мне на единственный вопрос: почему никто не придумал ничего, что снимает эту жуткую боль в душе? Ни один наркотик, ни одна таблетка, ни одна живительная капля «чудо-воды».  Ничего. Может, потому, что тебя нет?