Под куполом

Вот так приезжаешь на аэродром часам к 12. Сосёшь *** до 16. Потом нудный инструктаж по двадцатому, блять, кругу. И только потом, часам к 18, на тебя нацепляют снарягу и ставят в строй таких же желторотых новичков и выводят в поле на съедение пидорастическим мелким насекомым. И только тогда, усердно промаринованных ожиданием, вас сажают в птицу. Тесно, чувствуешь себя килькой в консервном чреве большого животного.
Разгон, тряска, быстрее, ещё быстрее - моё сердце. Отрыв. Птица начинает набирать высоту, совершая круги над аэродромом. Всё выше и выше. И казавшиеся такими далёкими ЛЭП, леса и озёра, становятся, как на ладони.
Открывают люк. Выбрасывают пристрелку. Закрывают.
- Что я здесь делаю? - мысль давит виски десятитонными плитами.
Оглядываешься, замечаешь, как остальные нервно делают то же самое. И у всех белые лица.
Открывают люк. Первая партия пошла. Инструктор толкает всех сзади, чтобы не зацепились за хвост. Если подойдёшь - назад уже пути не будет. Закрывают.
И вновь птица совершает круг. А ты пытаешься разглядеть в иллюминатор собратьев по несчастью. Тщетно. С моего места не видно ни одного белого купола.
Открывают люк. Первый поправляет круговую лямку, второй делает то же самое.
- Пошёл, пошёл, пошёл! - остальную тройку чуть ли не кубарем выпинывают наружу. Закрывают люк.
Второй. Ещё минута, и предстоит попытка суицида. А как иначе назвать желание взрослого человека добровольно упасть с огромной высоты?
А что, если.. поздно, зияющая щель смотрит прямо в меня.
- Приготовиться, - встаю. - Пошёл! - номер первый уже за бортом. Круговую лямку загоняю под колени. На полусогнутых подхожу к люку. Ставлю ногу на обрез. В голове раздаётся миллион голосов, и вместе с тем, ни одного. - Пошёл! - толкаюсь, и я снаружи.
- ЕБАААААААААААААААААААААААААТЬ!!!!!!! - надрывает глотку кто-то рядом. Или это мой голос?
Сгруппироваться? Нет, падаю, как мешок картошки, комически размахивая руками и ногами, словно пытаюсь зацепиться за воздух. Когда прогремело "ТЬ", прижал подбородок к груди. Что-то щёлкнуло по затылку, и меня как будто дёрнули за шиворот.
Ракрылся, раскрылся? - осматриваю купол. Я готов был увидеть порванные стропы, дыру в полтора квадрата. Чёрт, да хоть хвост самолёта или кучу белого тряпья. Но нет, идеально круглый купол. Разблокирую запаску.
Появляется страх, что купол оторвётся, и я полечу вниз. Без всего - тупое падение. Гоню эту мысль.
Пытаюсь подтянуться на свободных концах, но мне это не удаётся. Спускаю крайнюю плоть чехлов к подвесной системе. Теперь я могу управлять? А тащит меня боком. То ли в лес, то ли на дорогу - не вижу. Нахожу одну стропичку, тяну её на метр, два, три - ничего не происходит. Отпускаю. С земли уже орут: "Приготовиться к приземлению. Развернуться по ветру!"
Разворачиваюсь в подвесной системе. Кажется, меня несёт на взлётную. Или? Не знаю, уже ничего не знаю.
Ставлю ноги параллельно земле. И смотрю вниз - вот в чём ошибка. Трава медленно наползает на меня. Наверное, приземлюсь, как те спортсмены - аккуратно, на носочки. Но глухой удар проходит через ноги, желудок, отдаётся в шее. Это как упасть с двух метров. А казалось, что приземлюсь нежно. Нихуя. До сих пор правая ступня и область у сердца напоминают об ошибке.
Приземлился не на взлётную.
- ЖЖЖЖЖЖЖЖЖЖ, хлоп! - сработал прибор на запаске. Стропичка вынута, так что вхолостую. Ну нихуя себе! А если б основной не раскрылся, и я потерял создание? Должна была сработать на 300. Ладно, жив, и ладно.
Укладываю стропы, сворачиваю купол - всё чисто и аккуратно оказывается в сумке. Меня нагоняет номер первый, направляемся к ангару. Идти километр-полтора. И с каждым шагом в сумке прибавляется веса. Надо было дождаться машины. К ангару рука уже онемела. Ну и ладно.
Все носятся радостные, делятся впечатлениями. Всё удачно, лишь у двоих раскрылись по их вине запаски - им и платить.
***
И вот мы вшестером уже стоим на трассе и ловим автобус до города. ***-то там. Приходится наматывать километры среди кровососущих тварей. Автобус, ещё автобус. И около полуночи оказываемся в Нижнем Подзалупинске. Или Белово - чёрт его знает.
Семичасовое ожидание на вокзале растянулось, кажется, на несколько недель. К 9 утра оказываюсь, наконец, дома. Стою под горячей водой и стараюсь переварить прошедший день.
- К чёрту. - голова касается подушки, и я мгновенно отрубаюсь.