Письма себе. Письмо третье
Часть любого целого – предназначено для того, чтобы разрушить это самое целое. Даже самое, самое целое! С рождением каждого в этот мир приходит и его смерть. Кого она по жизни ведет медленно и аккуратно, кого быстро и грубо. По-разному, но мы все уходим. Никого не остается. Никого…, наша смерть умирает вместе с нами, потому, что она часть нас самих. Почему она не боится? Ведь она уйдет вместе с нами!
Все что мы создали и создаем, все, что мы любим и ценим, умерло или умрет раньше нас.
Любили… Ценили… Хранили… Оберегали… Когда прошлое лишается настоящего, начинает веять холодом.
А мы? А мы, мы снова стараемся создать то, что переживет нас или умрет вместе с нами. И надеемся, что на этот раз, на этот раз у нас получится…, но не получается.
Любовь...
Каждая любовь, как и наша жизнь, рождается со своей смертью.
Знаешь, что ты часть любви, что горит между вами, но не допускаешь и мысли, что ты же и часть ее смерти. А все остальное? Остальное у того, кого ты любишь, и кто любит тебя. Все по-честному, но далеко не всегда поровну.
И вот любовь мертва, но часть ее, та, что убила ее никуда не ушла и не уйдет, а будет ждать своего нового часа, и, возможно, помогать тебе в новых поисках. Глубоко, на дне твоей души и разума жаждущая любви, чтобы убить ее, часть тебя самого!
Поздно понял, что убивает мою любовь. Слишком поздно осознал, что это – я.
Я отступился…, чтобы любовь осталась жить.
Это все, что смог… Прости…
Свидетельство о публикации №213090300190
Навеяло....когда то я так же писала самой себе:
Очередной раз, убивая безразличием, от души отпадает кусок, чувствую, что души не остается ни грамма. Наступает полная тишь, не надо ни слов, ни желаний, ничего. Полная пустота. И только жизнь проходит сквозь меня. Я как бы живу, но я мертва. Мы все мертвы, потому что, безразличны к другим, будь то близкий человек или не очень.
Клавиши громко стучат, в голове отзываясь бешеным барабаном. И вроде бы, понимаешь, что стук, тоже своего рода родной, но так же понимаю, что он очень далек и очень чужд.
Мы всегда думаем о том, что говорят о нас. Но для других это всего лишь мимолетные мысли. Но почему тогда мы обращаем на них свое внимание? Ведь они мертвы, именно тем, что позволяют себе это.
Смотрю в зеркало, появилось много новых морщинок. Это не морщинки, это трещинки, которые останутся со мной и каждый раз будут напоминать о безразличии близких. Наверное, так должно быть. Каждая морщинка, как напоминание о том или ином событии. Без подписи, только нить на лице.
Спасибо за внимание.
10.09.2013 13:25 Заявить о нарушении