Письма себе. Письмо третье

Все имеет начало, все ждет конец. Но почему? Почему приходит момент, когда что-то, неважно что, маленькое или большое, низменное или великое, дорогое и не очень, и очень… уходит?!
Часть любого целого – предназначено для того, чтобы разрушить это самое целое. Даже самое, самое целое! С рождением каждого в этот мир приходит и его смерть. Кого она по жизни ведет медленно и аккуратно, кого быстро и грубо. По-разному, но мы все уходим. Никого не остается. Никого…, наша смерть умирает вместе с нами, потому, что она часть нас самих. Почему она не боится? Ведь она уйдет вместе с нами!
Все что мы создали и создаем, все, что мы любим и ценим, умерло или умрет раньше нас.
Любили… Ценили… Хранили… Оберегали… Когда прошлое лишается настоящего, начинает веять холодом.
А мы? А мы, мы снова стараемся создать то, что переживет нас или умрет вместе с нами. И надеемся, что на этот раз, на этот раз у нас получится…, но не получается.
Любовь...
Каждая любовь, как и наша жизнь, рождается со своей смертью.
Знаешь, что ты часть любви, что горит между вами, но не допускаешь и мысли, что ты же и часть ее смерти. А все остальное? Остальное у того, кого ты любишь, и кто любит тебя. Все по-честному, но далеко не всегда поровну.
И вот любовь мертва, но часть ее, та, что убила ее никуда не ушла и не уйдет, а будет ждать своего нового часа, и, возможно, помогать тебе в новых поисках. Глубоко, на дне твоей души и разума жаждущая любви, чтобы убить ее, часть тебя самого!
Поздно понял, что убивает мою любовь. Слишком поздно осознал, что это – я.
Я отступился…, чтобы любовь осталась жить.
Это все, что смог… Прости…