Такой родной и чужой голос...

Любовь слышится в голосе раньше, чем угадывается во взгляде.
Оноре де Бальзак

Где этот голос... когда-то столь сладкий и нежный. Такой родной, идущий из глубины сердца. Когда представляешь, как движутся губы, такие любимые... в этот момент они так близко...

Где этот голос... который когда-то придавал особенные, необычайные краски такой обыденной и ничем не примечательной жизни. Его больше нет...

И это не объяснить. Ты просто не хочешь или боишься его слышать. Теперь он приносит боль, разочарование, страх. Слова уже не так важны... они давно ранят, и ты давно к этому привык. Но голос... как он может приносить такую боль.

А ведь он стал другим. Ни осталось тепла. Пытаешься нащупать тонюсенькую ниточку, ведущую в глубину своей души. А этого не происходит. И ты не хочешь чтобы эта ниточка обрывалась, поэтому все ищешь и ищешь...

Что это? Голос не врёт. Как не врут глаза и тело... Один не звонит, боится услышать такой голос, другой боится что ему позвонят. Потому что голос не тот... Он тушит последнюю, но такую живучую искорку надежды. Одно успокаивает, здесь нет места притворству.

И начинается бесконечная сухая переписка, раздражающая обоих уже лишь потому, что это переписка. Прошло время чуткости и чувствительности на расстоянии. И каждый понимает, что переписка не поможет, а только все усугубит. На время она прекращается. Потом возобновляется снова. Никто не решается услышать голос...

Так может стоит "изменить голос"... перейти на "крик" или на "шёпот"...
А вдруг... Какой он всётаки бесконечный - этот вектор надежды...