Из хроники бывшего художника

Брызги гуаши по белому полотну.
Протер заляпанной тряпкой потный лоб, шею...
Рука потянулась к табурету.
Ключи, стеклянные банки с синеватой водой.
Вчерашний недопитый чай с торчащей из чашки кисточкой.
Шарит, шарит несмотря.
Попались наконец-то...
Достал из когда-то белой пачки сигарету. Закурил.
Выставил руку с сигаретой вперед. Дым словно пополз по полотну, рисуя на нем свои мимолетные зигзаги.
Свободной от сигареты рукой, стал в воздухе набрасывать эти ядовитые узоры.
Левой рукой по волосам.
Следы краски.
Очки в зеленый горошек.
3 шага вперед.
На голых пятках отпечаталось ночное вдохновение.
Потушил сигарету по центру полотна.
Бумага начала медленно тлеть по середине,
оставив несимметричное отверстие.
Солнце вставало.
Светило поприветствовало юного художника,
напомнив о веренице одинаковых дней с белыми, пустыми полотнами.


Рецензии