Ода осени

Осень, осень… Снова осень. Слезливая, тоскливая, печальная. Все говорят, что любят осень, но почему-то каждое утро слышу от своих сослуживцев сожаления и стоны по поводу окончания теплых дней.
Конечно, поэт прав. В  «багрец и золото одетые леса» редко у кого не вызовут восторга, тем более, когда в желтой листве заблудился солнечный лучик и кажется, что не ветерок волнует  ее, а именно он, лучик, скользящий беззвучно по веткам и веточкам. Кому не нравиться медленно кружащий  лист, сорванный порывом неожиданно налетевшего ветра! А шорох под ногами, словно вздох, рождает вдохновение, будоражит мысль, заставляет задуматься о том, что еще не успел сделать, что потерял и не вернул.
И почему-то приходит прозрение, что жизнь мимолетна и  скоротечна, что еще немного, еще чуточку,  и ты закружишь в  синей голубизне неба песчинкой, пылинкой, взовьешься  и растворишься в  бездонье, в небытие.
И клекот кружащихся птиц, собирающихся в дальнюю дорогу, как вечный зов природы, кружит и кружит в осенней дымке, зовет, зовет  за собой! Но куда? Куда уносится моя душа при этом зове природы?  Почему так тревожно, так неуютно мне здесь? Почему при первом резком порыве ветра, огромное желание укрыться, спрятаться? Спрятаться от чего? От непогоды, что последует за этими  редкими и кратковременными солнечными бликами, или от неуюта, несбывшихся мечтаний, несбывшихся надежд?
Не люблю я осень. Она приносит в  мою душу тоску и смятение. Серое, давящее небо, блеклость трав еще больше подчеркивают тщетное желание природы продлить красочность и яркость ушедших летних дней. Это лето ушло безвозвратно, как ушла моя весна, мое лето жизни.
А впереди… Серость будней, скупость  светлых дней, слякотное месиво под ногами,  промозглая сырость и неуют. И редкие зимние дни с пушистым инеем на ветках,  утренним, еще не измученным машинами, белым снегом, с редкими солнечными рассветами, рождающими надежду, в утешение израненной души.