На пустом месте...

Утром подхожу к своему дому и встречаю соседа. Стоит бедолага, вздыхает и смотрит грустными глазами на покорёженный капот своего мерса. Подошёл. Поздоровался. А, он в ответ только кивнул, даже не повернувшись.
   -Как же тебя угораздило в аварию попасть?-
посочувствовал я.
   -Если бы ДТП,-
махнул он рукой:
   -К родственникам в деревню ездил. По улице стадо коров гонят. К дому не подъехать. Ну, я и посигналил. А, тут бычок…
     Меня сложило от смеха. Он смотрит, как на сумасшедшего, а я остановиться не могу. Понимаю, грешно смеяться над чужим несчастьем, а остановиться не могу. Чтобы не обиделся, пришлось тут же у разбитой машины рассказать свою историю.
     Постараюсь коротко. Итак: Северная Атлантика. У берегов Исландии. Погода свежая, но не штормовая. Ветер встречный. Довольно сильный.
     На ходовом мостике в креслах сидим со старпомом, ведём неспешную беседу. Любуемся морским пейзажем.
     А в нескольких метрах от лобовых иллюминаторов больше сотни бакланов. Правильно, большие морские чайки. Бакланами моряки их на сленге называют. Здоровые! Больше метра размах крыльев.
     Они планируют. Даже крыльями не машут. Замерли в воздухе среди мачт и судовых снастей и висят. Нравится им это делать. Ещё периодически головами крутят. Оглядываются на нас. Чем там люди за стёклами занимаются?
     У штурмана с утра плохое настроение. Его бакланы явно раздражают.
   -Всё! Достали!-
в сердцах нажимает он кнопку тифона.
     Вой сирены. А дальше в течение нескольких секунд, будто одновременная очередь из сотни пулемётов. И темнота. Все лобовые иллюминаторы напрочь заляпаны чаячьим помётом.
     Птицы, конечно, не люди. Но, всё же живые твари. А, чего с перепугу не бывает.
     Для справки. Чаячий помёт практически не отмывается. Приходится шкрябать, грунтовать и красить заново.