Из деревни - в город. Уктуз. Первая книжка

   Мои родители были простыми колхозниками - мать пекла хлеб в пекарне, отец работал скотником. На двоих - 11 классов. Не густо! Главное – людьми слыли хорошими! Работу выполняли исправно, детей своих (нас 3 брата росло) кормили и одевали  как надо.

   Брат мой Володя, старше на 4 года, любил книги и, между делом, научил меня читать в 5 лет. В то время, в нашем селе, такое бывало редко. Ровесники брата частенько просили меня прочитать вывески на клубных афишах. Проверяли. Как у Горького в «Детстве».

    И пришёл я в школу, в первый класс. Что мне прикажете делать? Из всего класса я – единственный, кто мог, притом бегло, читать. Ну не было тогда ни гимназий, ни школ для «киндервундов», тем более - в сельской местности. В ту пору, когда мои одноклассники учились по складам разбирать слова, мой первый учитель Александр Фёдорович, усаживал меня за учительский стол и просил почитать рассказы, или сказки вслух.

     У нас, в селе, как и везде, было 2 библиотеки – сельская и школьная. Заведующая сельской библиотекой, жена завклуба, часто бывали у нас в гостях, так как мать пела в клубном хоре, отец играл на балалайке, а дядька – на баяне. Прекрасно зная о моих достижениях в деле освоения грамоты, заведующая мне выдавала почитать книги, не больно – то подходящие моему возрасту.

     А вот со школьной библиотекой дело обстояло гораздо суровей. Когда я, только что записавшийся, выбрал интересную для себя книгу, заведующая строго сказала:
 - Тебе, первокласснику, такие книги брать – «не моги»!
И выдала она мне огромную такую книженцию, на 4 страницы. А название крупными буквами – «Птицы». Стихи, между прочим!

     Так вот какое дело, братцы мои! Пока я дошел до дома, эти стихи раз 15 перечитал и даже почти на память выучил! Мне эти птицы до сих пор снятся – большие такие, на буквы похожие. А вот автора этих стихов, к моему глубокому сожалению, я не запомнил.

     Прошло несколько лет. Однажды мне, ученику 7- го класса, словно птица из той, моей первой книжки, прилетела в мою бедную головушку мысль – написать какой - нибудь стих. И вот я, такой новоявленный «поэт», пишу глубокий философский опус:

    «Открытое море
        Шумит на просторе.
        И море шумит -
        Ему ветер велит.
        Я моря не видал,
        Но я о нём слыхал.
        Оно – голубое,
        Шумит – поёт прибоем»

Ну что тут сказать – Пушкин, да и только! Ай, да Юрка – чем не молодец?                В детстве я сильно картавил – вместо ТРАКТОР говорил трлактол.   Вместо ТРИ получалось – трли. И грустно и смешно! Чтобы научиться быстрее выговаривать правильно «р», пришлось даже придумать упражнение:

     «Тридцать три русских богатыря
      Порешили, что за зря -
      Берегли они моря,
      Дружно бросив якоря.»

Пытался сочинять и на серьёзные темы, вот хотя бы – о советском Празднике, Дне октябрьской революции:

      «Сегодня День Седьмого ноября -
       Красное число глядит с календаря.
       В этот день, вместе с Лениным люди
       Штурмом брать Зимний шли.
       И дорогу к счастью грудью
       В этот памятный день провели.
       Прогнали хозяев заводов,
       Прогнали хозяев земли.
       И править стала народом
       Советская власть.
       Товарищи, праздновать пошли!»

Во как! «Пошли праздновать!» – и все дела! И так вот, сочинив еще несколько аналогичных по духу стихотворений, я вдруг пришел к мысли – не моё это! Забросил эти эксперименты с «великим и могучим» языком аж на 40 лет! А птицы эти, из библиотечной книжки, снова догнали меня – уже будучи дедом, я снова окунулся в этот прекрасный мир поэзии, вернее – ворвался туда, в кирзовых сапогах и с гармошкой в руках. Но это уже – другая история!