Браслет из лунного камня

"Такое ощущение, что там на улице колосится вишневый сад."
"..и было мне там дико вкусно и хорошо!"
"А я никакая не эврейская жена, я русская инфантильная артистка
за мной самой нужно глаз да глаз и какой-то "папа", чтоб все у
меня забирал на сохранение."

Как?
Как я вас спрашиваю?
Как её возможно не видеть, не слышать, не читать, не любить?
Девушку, у которой колосятся вишнёвые сады, которая гуляет
по италии с открытым сердцем, душой, сумочкой.
Как не влюбиться вот в эту трогательную маму?

Почему?
Почему мне так приятно знать, что ей было дико вкусно и хорошо,
где-то там, не со мной?
Но с теми, кто в это время, в этом месте, безусловно важен,
безусловно ближе.
Кого она безгранично любит.
Кто безусловно дорог сердцу её.

Могла ли быть в моей жизни такая девушка?
Пожалуй нет.
Почему?
Так просто и не скажешь.
Да и незачем уже.
Никто и не спрашивает.
Что тут поделаешь.

Но так хочется колосящихся вишнёвых садов, так хочется просто знать,
что было ей там дико вкусно и хорошо.

Просто, что она есть.
Совсем рядом.
На расстоянии вытянутой руки.
И я стою рядом, почти касаясь её.
Почти.
Я чувствую её дыхание, запах её духов, даже её тепло.
И более ничего.
До замирания сердца.

Отработаешь смены две-три, чтобы забыться и не думать.
Приползёшь домой к уже заснувшим и не дождавшимся тебя детям.
Так потянешь бокал брюта.
Захочешь всё это написать, и потеряешь сознание.
От бессилия и перенапряжения.
И очнёшься от удара об пол своей пустой башкой.
Проберёшься к кровати и отключишься обсиженный кошками.
Проснёшься рано по привычке и поймёшь, - пора, пора колоситься,
вишнёвыми садами.
И любишь вновь.
Браслет из лунного камня с винтажным серебром.