Коридор

Так вот. Янг полз по дождливым улицам. Полз уже третий час к заветной двери и мутному окну с зелёным светом, пробивающимся сквозь старые стёкла. Но улицы играли с ним злую шутку. Путали его, выводили то к лесу, то к домам его бывших, то к заросшему травой его старому детскому саду рядом с домом, где он жил когда-то, то к уже час назад пройденным перекрёсткам. Серые люди скрывали свои лица за воротниками плащей, зонтами и шляпами, и никто не знал дороги. С неба поливала осень, поливала давно и основательно. Его одежда изрядно промокла. Промокла последняя сигарета, пока он пытался прикурить её от зажигалки, в которой ещё вчера кончился газ. Дома плясали свой монотонный танец, и были похожи друг на друга, как пара воспоминаний о невзрачном прошлом. Сил оставалось всё меньше и меньше с каждым шагом, и уже почти исчезла надежда выпутаться из этого лабиринта, когда Янг впервые увидел коридор. Это было так ясно и чётко, что он перебрал в голове всё, что употреблял в последнее время, и прикинул все возможные флэшбеки. Но возможных флешбеков не было, а коридор был. Прямо между машин, несущихся по проспекту, потом в туннель, оттуда через дорогу на жёлтый, затем во двор, и через дыру в заборе прямо-прямо, под вой сирен и тишину спящих окон.
  Время остановилось, и он пошёл, как призрак, прямо через все преграды, которые должны были бы оказаться на пути, но в нужный момент оказывались чуть в стороне, так, что можно было пройти, не поджимая локтей.
  Снова забыл он себя уже перед заветной дверью и мутным окном с зелёным светом, пробивавшимся из-за старых стёкол. Вошёл внутрь. С его одежды стекала вода, расширяя лужу перед порогом. Сел за стойку на высокий стул.
  -Да, сыро сегодня, - обратился к нему тот, кто слышал тысячу историй, - налить чего?
  -Сотню джеймсона.