***

Я слышу шаги за спиной. Это мои страхи. Они вновь со мной.
Они смеются злорадно, а мои мысли заурядны.
И пока мои строчки складны, я сижу и пишу жадно.
Я пишу о том, как тяжело быть душевнобольной.

Мне действительно страшно. И эти фобии неисправны.
Боязнь темноты, высоты. Они равноправны.
Мои мысли короткометражные, страдает разум.
Они рады фобиям новым, как ТП на футболке стразам.

Снова сажусь и пишу обо всем, в частности о том, как тяжело быть мной.
Прошу вас в гости. Жду в проеме дверном.
А пока мои страхи прорывают мою душу стальным гарпуном.
Я говорила о том, как тяжело быть мной?

Я представляю себя моральным дерьмом,лживым лгуном.
А когда в состоянии дурном, я пишу столбец очередной.
Поживи ты хоть день моею жизнью гнилой, ты забацаешь на запястье рельсы,
И поймешь, как тяжело быть мной. Это души известия.

Пора бросать причал. Ставлю на себе темной краской печать.
И мне нельзя обращаться к врачам, что вот-вот в мою дверь постучат.
Я самостоятельно лечась, накричу на себя, и скажу "Крепчать!"
Потеряла всех,но нашла себя.

Я уже говорила, как тяжело быть душевнобольной?
Снова утопаю в растворе кровяном, а потом сгораю наедине с самой собой.
Я уже говорила, как тяжело быть мной?
И я все еще хочу видеть вас в проеме дверном.