Пора...

Мой серый мир стоит и смотрит на меня,
Как будто я совсем не я.
Попытки скрыть желанья нет, ведь я желаю встретить  тот рассвет,
Который будет петь мне песни прошлых лет,
И не найдет во мне ответ
На тот совет,
Что нужно лучше быть и изменять,
Что невозможно изменить,
Предотвратить,
Испепелить
И сдуть,
Как пепел,
Как золу,
Которую мы рады лишь отдать ближайшему врагу.
Тому врагу, что резал нашу рать,
Стирая родовую знать…
Мы как рабы: не знаем,  где достать свободу, честь, любовь и веру,
И это в поколениях:
Сидит и не дает нам выживать,
Существовать,
Любить
И правильно страдать.
Мы просто овцы, призванные под знаменем врага ходить
И пресмыкаться,
И юлить,
И по кругам все без толку все петлить,
Что рисовали нам творцы,
Но нет, не те творцы, которым поклонялись великие отцы,
А мрачные кривые боги, что идолами стали, благодаря свободе,
Которой не видать ни нам, ни нашим детям.
Мы для них рабы: безумное, безжалостное стадо,
Которое страдало от непонятного им смрада!
Но нет, мы люди, призванные изменить
И Землю новой сотворить,
Без злости и печали, в которой много стали,
Готовой каждый раз убить
Любого… без разбора.
Ведь люди мы и будем ими,
Пока мы не умрем под звуки той зимы,
В которой мы были рождены…