Дневниковое след-е

           Шел две тысячи тринадцатый год, шестое сентября.

           Высокое небо, молочно голубого цвета медленно серело под  Ludovico Einaudi - In A Time Lapse. Виноградная лоза с все еще зелеными листьями воровала свет в комнате.  Да. Я ждала  ее.  Ту. Осень. Настоящую. Теплые батареи добавляли в ощущения уют и тихую радость предвкушения. Намекали, как пролетело транзитом лето, оставив воспоминания о несбыточном, о том, что нельзя вернуть.
           Когда  внутренняя улыбка пополам с грустью.  Отчаяние пополам со смирением. Когда надежды нет и веры нет, а есть легкая улыбка и в глазах невыплаканные слезы и свет.  Когда нельзя быть логичным в расшифровке. Когда молчание, с досадой, печалью, когда обреченность, то, что навсегда , и почему то безудержное счастье грядущему листопаду. Танцу смерти. Когда каждый шаг – по трупам,  а этот звук успокаивает.  Просто потому что смерть живет своей жизнью.
           Это когда на самом деле все это не с кем делить. Не пополам, это когда  через край. Через край неба.  Грусть.  Моросит без сожаления.  Это когда холод обжигает сердце. Когда гром разбивает небо, к счастью непременно. Это когда после солнце обнимает. Радугой.  Невыплаканное дождем небо. Когда цвет радуги теряет яркость прямо на глазах. Это когда то, что нельзя передать.  Это когда руки греет. Чашка. С мыслью  о щербатости. Судьбы.
           Это когда ожидание воли небес разрывает чуткий слух тишины, разделенной не на двоих.  Это когда криком птиц читается вслух приговор, это когда не та тишина, что легко разделить на двоих. Это когда жизнь, не проза, не стих. Это когда не объяснить.