Одиночество

Медленно, но верно я схожу с ума.
Тяжело, наверно, если ты сама.
Одиноко слишком, не с кем говорить.
И лежит лишь книжка. Быть или не быть.
Лишь она, бедняга, борется со мной.
Много ли мне надо, чтоб вниз головой.
Но сижу, скучая в полной темноте.
Только чашка чаю у меня в руке.
Чай мой остывает. Я его не пью.
Ведь со мной бывает. Чай я не люблю.
Зачем же налила я? Не знаю и сижу.
Может, чашкой чаю стоны заглушу?
Темень лезет в душу. Ну зачем же так?
Карабкаюсь на сушу, а вокруг вода.
Нет уж, лучше сдамся. Книжка тут как тут.
Я хоть ей отдамся. Хоть она мне друг.
Но хотя едва ли другом может стать
Белая бумага, черная печать.
Скорее это мука – читать, читать, читать.
Лучше жить без книги. Меньше буду знать.
Но опять и снова книгу я беру.
Слово, снова слово, молча заору.
Но ведь не услышит, не поймет никто.
И пронзает мышцы яркий сильный ток.
Слышу: помогите! Из собственных губ.
Что же вы молчите? Но вопрос мой глуп.
Никто не поможет, никто не придет.
Я умру. И что же? Еще одна умрет.
Не один срывался, не один пропал.
Всякий сомневался, сильно пострадал.
И объединяет всех людей одно:
К смерти их толкает одиночество.