Сон

А может, мне все это снится:
Что я живу, что я дышу,
Что небо солнцем озарится,
Что дятел застучит в лесу.
А может, я одна реальна,
А остальное – плод мозгов.
Все в моем мире виртуально,
Как доказал поток веков.
Во сне мы видим интересным
Прожить и горе, и любовь.
А чтобы жизнь не стала пресной,
Мы в сон несем обрывки снов.
Вот чувствуем мы боль и ужас.
Его внушили мы себе.
Чтоб прекратить все это, нужно,
Не рассуждая о судьбе,
Переключиться на другое.
Ведь доказали же давно,
Что мозг так просто наш устроен:
Две мысли сразу не дано.
Зачем тогда мы умираем?
Не потому ли, что в игре
Страдать мы многих заставляем
И сами же внушаем – грех.
Мы, сделав смертными героев
Своей игры, не верим в них.
И так при том наш мир устроен,
Что мы такие, как они.
Нам снится, что мы умираем.
И снится каждому свое.
Тот заживо в огне сгорает,
Кто испугается его.
Другой же больше ненавидит
Порезы, раны, кровь, бинты.
Его зарежут, вот увидит.
Или пальнут из темноты.
Мы чувствуем, когда умрем мы.
И ведь недаром же Сократ
В день своей смерти был готов к ней.
Он лег и умер, как солдат.
Один наш сон не получился,
Чего же проще – умереть.
И вот уже по небу мчимся,
Чтоб сон из памяти стереть.
Когда забыли, что нам снилось,
Давай придумывать сюжет.
Теперь картина изменилась.
Там был ты принц, а тут медведь.
И нам забавно. Интересно
Кусать, реветь и убивать.
Хоть сон сменили, что полезно,
Привычки трудно поменять.
Все та же смерть, тоска, жестокость,
Другой игры не знаем, но
Даже в своей игре убогой
Нам нужно страшное кино.
Насилие ведь интересней,
Чем мир, гармония, уют.
И мы придумываем песни,
В которых о войне поют.
Но самое смешное – то, что
Мы призываем всех к борьбе.
Хотим насилием и ложью
Завоевать наш мир в себе.
И знаем, что нам не достичь тех
Свободы, братства, правоты.
Наш мир накрыт плитой гранита.
А, может, сдвинешь камень ты?