Отечество

                Вот стоит она, Богом забытая,
                Мотовилиха, - жалкий мой кров,
                Задыхаясь тоской неизжитою
                Покосившихся, ветхих домов.
                По угору запрудскому тянется,
                По Висиму, спускаясь в лога,
                Вновь взбирается вверх,
                будто, пьяница,
                Без дороги, бредёт с кабака.
                Цикл Старая Мотовилиха
                Марат Буланов
                http://www.proza.ru/2013/05/02/606

Прочитал я про нашу Мотовилиху, про свой родной Запруд... Затосковал, вспомнил свою родную улицу Старых Большевиков и деревянный статный дом номер тридцать три... Каким огромным и важным он мне казался в детстве! А сколько лет я его не видел? - тоже тридцать три. Давно это было. Ещё в юности переехал вместе с родителями в Солнечную Молдавию. Теперь жизнь меняется не в лучшую сторону - годы...
А думается мне что тот дом, в Мотовилихе всё тот-же, и что так-же пахнет бабушкиными пирогами и дедушкиными пилами и топорами, лежащими возле душистых сосновых щепок...
И забываю что никого уже нет в живых... Кто там сейчас живёт?
А тут ваша картина - почти не изменившаяся за эти годы ошеломительного скачка в мир другой... Ничего не изменилось...
Да, только меня уже никто не ждёт там, в краю моего детства. Теперь точно, всё отечество - на небесах.