Разговор со звонарём

Нет даже малой работы бойкому звонарю -
я не читаю книжек, песен давно не пою.
Там, где ночами часто шумно скрипела дверь -
нет никого. Простуда рвет, как голодный зверь,
голос на кашель хриплый, жадно слюнявит лоб,
злобным ознобом рыщет и оставляет озноб.

Падают колокольни, падают колокола,
и сорванцы не мчатся от школы и до угла.
Умело и методично, ни капельки не спеша,
малую душит душу огромная недуша.
Сквозь кожу наружу пОтом дрожащая лезет тварь.

- Чего ты сидишь безработный и ждущий работы звонарь?
Здесь нет и уже не будет тех звонких колоколов.
Ни песен, ни слов, ни книжек. Не будет накрытых столов.
Мертвые и глухие остались свой век доживать -
дверь никогда не скрипнет, что говорить про кровать.
Так что ступай, дружище, туда, где ты будешь у дел.

- Помнишь, гудели крыши и отступал предел?
И ты летела в платье, новая как заря,
в ветреные объятья, в ласковость сентября.
Вспомни, как плавилась кожа в свете медовой луны.
Вспомни, на что похожи дерзкие девичьи сны.
Хватит стареть простудой - самая глупая старь!
Я не уйду отсюда! - тихо шепнул звонарь.