Летний дождь

 Плачет небо. По стеклу катятся зеркальные слезы, оставляя неровные дымчато-серые дорожки на окне. Легким касанием кончиков пальцев я трогаю нарисованный слезами рисунок дождя. Пальцы мгновенно обжигает небесный огонь, я отвожу их, завороженная шелковым скольжением капель. Вот еще одна, ударившись о преграду, стекла вниз, продолжая резать тончайшую гладь невесомого покрова на стекле.
На секунду моему взору предстает прозрачное русло миниатюрного ручейка, который неслышно сливается с другими.
Через мягкий узор заплаканного окна мир за стеклом видится немного другим, размытым, смазанным, но все-таки прекрасным. Вода, ударяясь о черный асфальт, разлетается брызгами, бьет тонюсенькими руками по мокрой листве. Убаюкивая небо, еле слышным шепотом поет ветер. И вдруг срывается, и, подхватывая тихий плач дождя, начинает рыдать, и кричать в голос, а сонная песнь воды вторит его жалобному вою, дрожит и плачет в вышине.
А потом вдруг все стихает разом. С неба без единого звука сыплет мелкими драгоценными бусинами. Ветер хватает в объятья побледневшую тучу, чтобы та не вздумала пронести мимо последние капли. Выглядывает солнце. Его жарким лучам достаются свои, совсем не трудные обязанности: прогреть озябшую землю, разомлевшую от этого летнего дождя.