Точки и многоточия

…Однажды мой случайный попутчик-собутыльник сказал, что окрестности этой трассы больше всего  напоминают ему Ливан, где прошла  боевая молодость его подразделения…  Я никогда не был в этой маленькой стране, прижатой горными хребтами к побережью, но, отчего-то думаю, так оно и есть… Бесконечное лезвие  дороги вспарывает стремительно сбегающие к морю южные склоны гряды, густо усеянной лесом… Один поворот сменяется другим, километры полотна стелятся под порядком изношенными покрышками, а встречные потоки ветра бросают на стекло мертвую хвою и листву…

В голове уже несколько дней царит полная пустота. Привычный хаос мыслей исчез, а замены не последовало… Биологический вакуум… Пустой и пресный как кофе… Огромный стакан совершенно безвкусного кофе… Попытка реанимировать нечто…
А может мне это только кажется???  Дорога… листья… кофе…  Я закрываю глаза в надежде, что реальность прячется по ту сторону сомкнутых век…  но чуда не происходит, и я возвращаюсь…

Подгоняемые остывающими лучами ноябрьского солнца  мы въезжаем в город-герой, одну за другой пересекаем несколько шумных городских артерий и сворачиваем на неприметный съезд…  Асфальт исчезает через сотню метров, и добрый километр колеса шепотом переговариваются с дикой смесью щебня и глины…. У покрашенного некогда в праздничный зеленый цвет забора из неприметной  аэродромной полосы мы останавливаемся… 
Колька остается в авто, а я тяну скрипучую калитку на себя…
В глубине двора меня поджидают два алабая… Псы с подозрением косятся в мою сторону, но подавив зародыш агрессии, спокойно ложатся на облюбованные места… Медленно поднимаюсь по истертым ступенькам крыльца и вхожу в дом.

Здесь ничего не изменилось… Все те же выцветшие от времени обои... Старая советская мебель… Скрипучие половицы пола… Пожелтевшие фотографии на стенах в строгих деревянных рамках…
Здесь ничего не изменилось… Только запах… и  тишина… тишина, в которой я больше никогда не услышу :

-Не стоит огорчаться, завтра опять будет день…


... Завтра действительно наступает день…

  Усеянное потрепанными облаками небо начинается сразу за изъеденными эрозией пологими склонами холмов и упирается в испятнанную свежими захоронениями окраину бескрайнего городского кладбища... Убранных в разнообразные по пестроте траурные венки могил слишком много и, если не  присматриваться, можно, пожалуй,  и не заметить крошечную группку людей и дешевый сосновый гроб, обитый неуместным малиновым полотном...

 С детства не выносил этот обряд, но со временем он стал частью моёй жизни... И почему этот отрезок времени назвали жизнью? Человек рождается, чтобы умереть – великий полководец был как никогда прав…

От всего этого немного мутит… Мутит, когда видишь совершенно отрешенные от происходящего лица присутствующих…. О чем они думают в такие моменты…  О жизни… О смерти… Думаю, насущные бытовые проблемы волнуют в такие моменты их больше всего… Это уже даже не коробит… К этому привыкаешь, испытывая каждый раз временное отвращение…

Кто-то  пытается пустить слезу, выходит несколько демонстративно и оттого нелепо…
Все молчат… Пауза затягивается нестерпимо долго…

Осторожно приподнимаю уголок савана и кладу к обутым в тяжелые армейские ботинки ногам пригоршню монет… На непредвиденные расходы по пути в лучший из миров…

Поворачиваюсь к могильщикам и киваю головой…

 Все движения отработаны до автоматизма. Подхваченная с двух сторон крышка гроба осторожно опускается на свое место, и дружная четверка гвоздей легко входит в податливую древесину… Гроб опоясывают веревкой, и, на мгновение задержавшись у поверхности, он исчезает в пустоте ямы…






Колька осторожно кладёт на свежий холмик десяток алых гвоздик. Один из могильщиков чуть приотстает от удаляющихся собратьев и кивает на цветы:

- Надо бы стебли надломать…

- Нет, - бросаю категорично, - Пусть хоть сегодня полежат…

Временный спутник Харона неодобрительно качает головой и исчезает за вереницей свежих захоронений….

-А зачем цветы ломать? – товарищ вопросительно смотрит на меня…

-Чтобы завтра они вновь не попали на цветочный рынок…

-А разве так можно? – Колька подчас, сам того не замечая, задает вопросы, на которые не так просто найти ответы….

-Можно, Коля, можно… Деньги, они ведь не пахнут…


В кармане глухо рявкает телефон. СМС. Всего одно слово:

«Увидимся?»

Молчу.

-Ты еще успеешь на рейс в семь двадцать, - Колька по своему обыкновению заглядывает через плечо и читает сообщение.
 
Молчу.

-Так что ты решил? – Колька не унимается.

-Потом поговорим, - бросаю только чтобы отделаться от его опеки.

Надо вставать и идти… Надо что-то делать… Но ничего не хочется…

Какой-то непреодолимый груз давит на плечи, вжимает в лавку, мешает встать…

В голове отчего-то упрямо суетится одно и тоже - серия сучков на горизонтальной перекладине креста… Ёлка… Крест явно сделан из ели… «Смерека» - как говорят местные торговцы лесом… 

Сумерки, устав от одиночества и безделья, медленно спускаются с холмов, наступая на пятки уходящему дню…

  Мы забираемся в машину…

-Поехали... – бросаю словно в пустоту...

-В аэропорт?-  Колька плавно выруливает на шоссе...

- Нет...  Мы возвращаемся... – откидываюсь в кресле...  и закрываю глаза...

-А как же… ты же так хотел?... – товарищ умолкает на половине вопроса.

Мне хочется сказать ему о многом, но сейчас просто хочется помолчать...

-Мы возвращаемся....

В такие минуты хочется только одного – забыться…  Сделать так , чтобы то, что не даёт успокоиться душе, отмерло…  Чтобы не чувствовать боли внутри… Пусть страдает тело, а не изъеденная червем вечного недоверия душа…
Лекарство изобрели давно… Оно – не универсально… Но оно - работает… Оно не решает проблемы. Но временно снимает стресс… иногда и этого даже слишком много…
Я пью водку...





Меня будит дверной скрип. Наверное, Колька, по привычке не закрыл дверь на ключ. Марта в неимоверно пестром и дико коротком кимоно маленьким торнадо врывается в комнату.
- Ты живой? – соседка усаживается на мой единственный стул в центре комнаты, провокационно закидывает ногу на ногу, и улыбается, дьявольски прищуривая глаза… Она умеет это делать… Демонстративно обнажать бедра и с напускной ангельской невинностью смотреть на реакцию собеседника. Невозмутимая укротительница пилона… Марта – стриптизерша в «Шато»… Иногда Колька вытаскивает  меня  в этот клуб развеяться, и тогда целую неделю после посещения соседка достает меня своими шутками…

-Ты живой??? – края кимоно скользят еще выше по бедрам – Марта откидывается на спинку стула, - Когда твой приятель приволок тебя, ты совсем не подавал признаков жизни. Мне пришлось даже раздеть тебя …

Чертовка многозначительно играет взглядом… Наверняка с кем-нибудь другим этот номер прошел бы «на ура». Но я отлично помню, как попал к себе в комнату. Такая вот отличительная особенность – помнить все даже в сильном опьянении…

-Ты еще не выбросил это ? – прелестница словно не замечает того, что я ее раскусил, и снимает со стола черно-белое фото в рамке.

-Посмотри на этот взгляд, - Марта легким движением подбородка обозначает цель своей очередной колкости, - Он ведь пронизывает насквозь. Это взгляд ведьмы. Разве ты не замечаешь этого?

-Поставь, пожалуйста, на место. Меня совершенно не волнуют твои домыслы, - кажется, нет ни желания, ни сил спорить…

-Это ведь девушка из твоего прошлого, верно? – ее совсем не интересуют мои ответы, она великолепно обходится и без них, - Так отчего ты не оставишь ее там, где ей самое место  - в прошлом…  Она ведь тянет из тебя жизнь. Неужели ты этого не понимаешь???

-Марта, поставь фото! – я начинаю заводиться…

-Ого??? – соседка оставляет снимок в покое, - Наш рыцарь решил блеснуть доспехами за честь своей дамы???

Она смеется звонким смехом, еще больше откидываясь на спинку стула. Ноги обнажаются, кажется, до предела. Упругая грудь под кимоно, словно аккомпанируя владелице,  колышется в такт смеху.

Отвожу взгляд, делая вид, что пересекающий потолок неуклюжий паук – самая интересная вещь в мире…

Марта склоняется ко мне… Жаркое дыхание опаляет губы.

-Думаю, это – лишнее, - останавливаю соседку.

-А тебе никто не говорил, что ты – дурак? – Марта одергивает кимоно и оставляет меня наедине с фото…