Ветер

За месяц до того как уезжаешь навсегда тебе становится тоскливо и отчего-то досадно. За неделю начинает немножко крутить живот, и ты хочешь увидеть всех, посмотреть на них подольше, зная что никогда больше не увидишь. За день до отъезда тебе становится ужасно плохо, ты боишься, как боится, наверное человек перед казнью. В день отъезда ты спокоен, бледен, у тебя нет эмоций, ты спокойно садишься в самолет и улетаешь. За эти несколько часов в железной летающей коробочке ты умираешь. Да-да..именно. Приземлившись в чужом тебе городе - ты рождаешься снова, набираешь полную грудь кислорода и кричишь. Ты рожден. Рожден заново. Самое страшное в твоей жизни уже было, ведь смерть уже случилась, поэтому ты не боишься никого и ничего. Статусы, сила, авторитет кого-либо для тебя мелки и даже комичны, ты любишь себя, иначе - ты труп. Никогда уже не вспоминая о совести и о том что ты на Земле ни один, ты идешь по чужим улицам, слушаешь чужие слова. Тебе даже удивляются люди. А ты им нет. И всё бы ничего и даже хорошо... Вот только когда рано встаешь и выходишь на улицу чтобы выкурить пару сигарет подряд, в лицо тебе дует очень холодный ветер.