При луне

Иногда так бывает, что человек абсолютно пуст. Он без чувств. Улетучились мысли. Ни темноты, ни лучей света. Всё разбросано и всё сложено. Хаотичность превращается в упорядоченность. Упорядоченность превращается в хаотичность. Красное становится белым и белое красным. На скомканном листу бумаги вырисовывается красочный пейзаж неумелого художника, который из ненависти к своей бесталанности бросает рисунок в быстротечную речку. Все краски размываются. Поглощаются собой же. Одно большое пятно ещё невиданного цвета утопает в глубинах холодных и отчужденных синих вод. Никто его больше не увидит. Никто не сможет насладиться его неповторимостью.

Но, ведь не зря люди называют что- либо неповторимым. Так должно быть. И в этом вся истинность мира. Ведь, согласитесь, глупо называть небо облаками в то время, как оно всего лишь пустота. Бесконечная черная даль. Безграничная

А знаешь ли ты, что такое небо? Небо огромно и необъятно. Небо черное и неприятное без света. Небо голубеет к утру и синеет ближе к ночи. Что ты видишь, смотря на него? Чистое и прозрачное без ветра. Покрыто красными облаками от изнеможенных озер. Чернеет, искрится и громко хохочет, чтобы остудить землю после долгих и пылающих солнечных дней.