Агония

Влажные простыни, обволакивающие самую суть этого нескончаемо долгого дня, с нотками отрешенности в температуре комнаты: воздух остывает. А воздух ли? Мне трудно дышать. Все пропитано знакомыми запахами такого терпкого прошлого: чьего-то приглушенного блюза, твоими волосами на моей расческе, сандала и бергамота с переизбытком на одну такую маленькую и хрупкую чашку с нестерпимо сверкающей на солнце позолотой. Что с тобой, что без тебя.
Каждый аккорд, каждая нота уносит в пучину глубочайшего океана, и мы как Титаник: тонем, спасаемся, тонем, пребывая в мучительном неведении даже самых понятных друг другу вещей. Словно телепортом, так много эфирного времени вырезано и сожжено операторами, пристально следящими за спектаклем одного актера; так много вылетов самолетов в несуществующие городские окраины, где спасается от своих обезумевших матерей шпана и умирают чьи-то одомашненные коты. Что с тобой, что без тебя.
Вся эта музыка не заменит мне тебя.
Телефонные линии, записи, аудио, заметки в блог - шелуха, по сравнению со взглядом тет-а-тет, серые в зеленые.
Что с тобой, что без тебя.
Все-таки, без.
И пора бы попривыкнуть к агонии односторонних сердец.
Только так гораздо интереснее, согласись?