Грустные стихи, полные вселенской скорби о напрасн

Осень. Я заболёл
Отовсюду течёт.
Ежечасно лакаю
Я с изюмом компот.

Может это смертельно?
Бля, печальный исход.
Ведь хотелось сходить мне
Хоть раз в дальний поход.

Но соврал, я не болен,
Я бухой как свинья.
Мне на всех на вас ***й
Как и вам на меня…


Рецензии