Осень. Я заболёл
Отовсюду течёт.
Ежечасно лакаю
Я с изюмом компот.
Может это смертельно?
Бля, печальный исход.
Ведь хотелось сходить мне
Хоть раз в дальний поход.
Но соврал, я не болен,
Я бухой как свинья.
Мне на всех на вас ***й
Как и вам на меня…
Грустные стихи, полные вселенской скорби о напрасн
© Copyright: Лейтенант Запаса, 2013
Свидетельство о публикации №213091201814
Свидетельство о публикации №213091201814
Рецензии