2013

Часто вижу я сны.
Красивые, страшные, ужасные, разные сны.
Иногда я просыпаюсь и понимаю кристально чисто все, что происходит. Каждое мгновение настоящей жизни, пробегающее по венам моим, я ощущаю. Безысходность необратимости. Отчаяние бездействия. Сколько сил нужно после этого, чтобы заставить себя спать.
По пунктам – все просто.
Мы рождены однажды.
Мы прошли малый период счастливого беспамятства, назову его беззаботное детство. У кого-то оно длится год, у кого-то пять, десять, пятнадцать лет, но потом приходится принимать правила и следовать порядку.
Учиться тому, что никогда в жизни тебе не должно бы пригодится.
Почему нам не дают с рождения тот свиток с пустой, одинокой мудростью, а вместо него кладут немного еды? Тупой беллетристики. Слезливых историй о чудесах и невероятной глупости.
… 
Надулся, как воздушный шарик, напыщенный мыльный пузырь, а внутри ничего. Цитоплазма нашего мира.
Так странно скачет настроение.
И опять эти прозрения. Жизнь, смерть, пора – не пора. Сон кусками, разными. Часик, одна груша и стакан воды, еще один часик в поиске места, позы. Тревожный сон и утро. Вот уже рассвет тащит свое белое покрывало. Почему так рано. Где мое настроение.
***
Кто-нибудь, остановите мое сердце.
Оно стало обузой. Препоном перед небытием.
Кто-нибудь так никто и не решится.
Подарите мне свободу.
Это ненормально, это противоестественно.
И счастья много тем, кто был рядом в моменты моей смуты.
Никого.

***
Жизнь всегда останется чем то большим, чем набор мягких салфеток, до момента, когда ты перестанешь желать чего-то большего.
С каждым днем будет чуть холоднее. Осень, на правах предвестника зимы будет требовать свое.
Анорексичка.
Худая, без намека на половую принадлежность.
Кто-нибудь хоть однажды задумывался что стало с Малковичем?
Неужели его просто не стало?
Неужели его имя просто громкий набор букв в газете светских новостей?
Я даже не знаю кто он. А должен ли знать?
Из всех воспоминаний я усыпаю под фотографии болота.
Говорят, что все они разные, но болото одно.
То, что поглощает твою душу и одна, очень близкая душа , до сих пор блуждает там.
Тьма. Сырость.
Безысходность.
Те самые слова, которые всегда будут пугать путников.
То, что будет пугать нас всех.
А что смерть?
Веха?
Веха мъе пас, въеха ми соло. но мира пара трас....
Ничего из рюкзака надежды.
Ничего, из того, что...
Хочется казаться умным, но увы.
Ума нет.