Кайф

           За бортом ливень, грязь по колено, темнота и холод. Я смотрю на часы и поднимаюсь из-за стола, освещенного настольной лампой. На мне штаны, свитер, куртка, резиновые сапоги. Накидываю сверху плащ-палатку, кладу в карман фонарик, поднимаю капюшон. Иду на обход. Поток воды обрушивается дымящимся занавесом – фонарь почти бесполезен. Тьма впереди даже не влажная, она сама океан. Мне надо обойти территорию базы – двадцать шесть складов и подсобных помещений. Не поскользнуться, не упасть. Возле низенького кирпичного здания мастерских, не забыть аккуратно миновать яму, оставшуюся от неизвестно кем проведенных землеройных работ. Проверить ворота на той, дальней от меня стороне. Стукнуть в дверь запертому на складе сторожу Сереге, его выпустят утром хозяева арендованного помещения. А пока я совершенно один на всем пространстве. Не считая потенциальных злоумышленников и тусклого фонаря у четвертого склада. Под этим фонарем можно закурить, спрятав сигарету от дождя в широкий рукав плащ-палатки. И вернуться в сторожку. Где тепло, настольная лампа, лежак, сломанный холодильник и грязная фуфайка Гендоса Белкина. Еще рваная книжка Стивена Кинга, початая бутылка водки, батон и колбаса. Я мечтаю применить все это по назначению. Пока за окном ливень и холод, а в сторожке тепло и сухо. И вкусно, и уютно. И можно высушить одежду над самодельным мощным, собранным из двух тэнов, рефлектором. И можно поспать под утро час-полтора, перед самым приходом следующей смены. Укрывшись армейским одеялом.