Странный стих

Кризис тянется, как тело рисованной таксы — медленно, почти вечно.
Я не помню, когда это началось. Еще недавно - книга казалась точной
копией интересного мира, нужного людям здесь,
и срочно хотелось ее закончить, выплюнуть все, что есть,
теперь же - покрыта пылью и следами моли, лежит, застывшая,
в моем нетбуке. Друзья спрашивают — пишешь?
Да так... стихи, учусь приручать слова, делать их послушными и домашними,
чтобы любую идею впихнуть в рифмованную кашу.
Еду в метро на собеседование — вакансия - даже не секретарша,
а официантка, кто бы подумал раньше.
Главное — не уронить поднос. Остальное — частности,
тонкости, размытые условности,
вот — пишу уже полный бред, просто
хочется сказать новое там, где обо всем написано уже раз по сто
да так, что мурашки по коже, и повторяешь про себя свои любимые ее строки
снова и снова — не важно, где ты и что ты.
Хочется так писать, чтобы в какой-нибудь десятой по счету от этой жизни
открывать для себя свои же книги, потому что они до сих пор нужны,
правда, надеюсь уже избавиться от этой амнезии и перестать
забывать все подчистую и делать вид, что до — ничего не могло существовать
для меня. Еще хочется поехать к морю — да, звучит банально,
и даже — не так заманчиво как что-то другое, гораздо больше хочется — поменять мир глобально
и пусть это тоже — идея не новая, но — чтобы люди просто были к идеалу ближе.
Не по внешности, а по отношению друг к другу. А зло — все тише и тише, и тише.