Филин

На поваленном бревне, поросшим редким мхом, сидел, нахохлившись, филин. Медленно моргая и поворачивая голову, он вглядывался в окружающую тьму ночного леса. Но в этот раз он не охотился, он был сыт и расслаблен, лишь изредка переминаясь с лапы на лапу. Но древний, как лес вокруг, инстинкт охотника все равно замечал любое слабое движение в темноте. Все было как всегда, лишь только глухие и ритмичные удары бубна где-то рядом, нет, не пугали, скорее пробуждали какие-то странные, еле уловимые ощущения присутствия кого-то…

Монотонный ритм бубна, издаваемый моим телом где-то рядом, удерживал тонкую нить самосознания. Все остальные чувства были чужими и незнакомыми. Видеть мир глазами совы, слышать и ощущать мир вокруг, будучи филином, это то, что невозможно передать словами. Таких слов просто нет в русском языке. Может, в каком-то и есть, но я такого не знаю. Нет, я не видел костра и сидящих вокруг него людей, то, что я видел совой, это даже не то, что мы понимает под словом видеть. Это скорее ощущение и интуиция спаянные воедино …

Бубен затих. Филин исчез…