Она

Она. В ее лице твердость и стойкость. Ее пытались обидеть, но она выдержала. Она сдержала. Она оставила дверь, как и прежде, открытой. Новых гостей она не ждала, но ей было безразлично. Глаза закрыты, ведь она радуется. Обычно, при чувстве радости, она закрывает глаза, чтобы никто не увидел. Чтобы никто не узнал о ее секрете. Но радость – редкость для нее. Однако, сейчас - тот самый момент удовлетворенности, счастья. Длинные светлые волосы распущенны. Такую слабость она позволяет себе крайне редко. Никто не должен наслаждаться ее волосами. Сегодня заколка осталась в кармане. Ее губы приоткрыты. Так фотогеничнее, говорили ей. Худые руки и ноги. Бледная кожа. Обтягивающие джинсы, потертые на коленях, и серая кофта с растянутыми рукавами. Из-за этого не видно пальцев, а лишь слегка виднеются из-под краев кофты черные ногти. Вокруг толпа людей. Все смотрят на нее. И она, кажется, довольна. Ей никто из этих людей не нужен и никто для нее не важен. Для них она останется впечатлением. Тоскливым. Ярким и четким шрамом. Солнце светит ей в лицо, она не жмурится и не отворачивается. Солнце сегодня светит лишь для нее. В такие моменты понимаешь предназначение вещей вокруг. Машины громко проезжают мимо. С окон смотрят такие же зеваки, что и вокруг нее. По сухому и нагретому асфальту течет алая кровь. Она лежит… и больше никогда не встанет.