Если бы...

Если бы я умела рисовать,  то я рисовала бы тебя. Твой портрет. Это хобби такое...У кого-то музыка, танцы, а у меня - ты. То есть не совсем ты, а лишь твой портрет. День за днём я оттачивала бы своё мастерство на жалких клочках бумаги. Каждую свободную минуту я бы рисовала...рисовала тебя. И в живую, и по памяти. Хотелось бы конечно вживую, но это редко когда случается. Почему? А вы попробуйте рисовать человека, не раскрывая себя. Но мне всё же удаётся...Я знаю практически все твои любимые места в этом городе. И тот старый парк. Там мне рисуется лучше всего. Ты там особенный. Можешь часами вот так сидеть и задумчиво смотреть куда-то вдаль. А я рисую...Рисую и очень сильно боюсь не успеть. Кажется, что ты вот-вот пропадёшь... И твои глаза...Такая в них тревога и боль. Знать бы мне, что тебя так мучит. Жаль, но это невозможно. Невозможно...Я могу лишь рисовать. Поверь, мне совсем не хочется, чтобы на портрете, нарисованным мной, отразилась эта давящая печаль в твоих глазах. Но без неё это уже будешь не ты. По этому смешиваю краски...снова и снова... Штрих за штрихом и боль по крупицам из твоих глаз переходит в рисунок. Красивые глаза...Но страшна эта красота. А иногда ты просто лежишь на траве и смотришь в небо. И этот твой взгляд я люблю больше всего. Внутри него скрыта буря чувств и эмоций... Глубокий, искренний, чистый - он словно вечность. Так может смотреть только небо. Наверное, вы с ним братья... И эта твоя полуулыбка...Мало кто может вот так улыбаться. Тонкая морщинка у приподнятого уголка губ.

Рисую...Снова и снова. Штрих за штрихом. По началу мне было очень сложно. Я не могла справиться с простым карандашом и клочком бумаги. Рука меня не слушалась, совсем-совсем. Вместо плавных линий получались кривые. Ломаные, грубые...Но я оттачивала своё мастерство... Штрих за штрихом...Затем я начала осваивать краски. Тона, полутона, тени... Всё точнее и точнее твой образ отражался на бумаге. Сначала взгляд твой был холодным и колючим, потом в нём появилась глубина и мудрость...он потеплел, словно весеннее солнце, в нём заплескалась небесная свобода... А ещё появился в глазах твоих блик печали и боли....Этот маленький мучительный огонёк сначала теплился на самом дне. Но постепенно он оккупировал тебя. И ты уже редко вот так лежишь и смотришь в небо. И твоя полуулыбка. Кажется, будто она осталась лишь на моём портрете. Теперь ты всё больше сидишь задумчивый. Смотришь вдаль... И плещется в глазах твоих эта печаль...Пожирает тебя изнутри. А я... я ничего не могу сделать. Лишь рисовать тебя. Снова и снова. Жаль, но портрет так и останется незавершённым.