Моя трудная Африка. Пятница 13

Пятница 13.  Хорошо  у  моего  водителя  старшего  капрала  Сулеймана  Мары  реакция  как  у  кота  -  затормозить  успел.  «Кенгурятник»  джипа  замер   в  десяти  сантиметрах   от  головы  двухлетнего  малыша,  который  вышел  из – за  припаркованных  машин  возле  полицейского  участка  Санфонии,  мимо  которого  мы  проезжали  возвращаясь  с  базара.
Мамаша (к  слову  сержант  полиции)  сидящая  на  противоположной  стороне  улицы  и  ухом  не  повела.  Ну,  так,  прокричала  что - то  издаля,  и  даже  зад  от  лавки  не  оторвала.
Я  валидол  грызу,  а  Мара  говорит:  «Я  её  знаю.  У  неё  восемь  детей  и  нет  мужа».

То  есть  -  если  ребёнок,  допустим,  погиб,  то  мамаша  получит  деньги  с  виновника,  и  спокойно  будет  кормить  остальных.

И  ещё.  Каждое  утро  я    вынужден  начинать   жидкоразваренной  рисовой  кашей  с  лимоном  и  консервированным  молоком – буйи,  а  то  от  вечных  сухомяток  уже  предъязвенное.
Рядом  со  станцией  с  утра,  её  продают  две  женщины  -  одна  такая  благополучная,  а  вторая  беднота.  У  благополучной,  каша  вкуснее.  Но  я  всё  равно  беру  то  у  одной,  то  у  другой.
И  я  вас  спрашиваю  -  стоит  ли  невкусная  каша  спокойного  сердца  или  я  дурень?