Мужская логика

История одной невыдуманной фразы.

Как жестоки и несправедливы зимние вечера в Сибири! Ну почему они приходят раньше, чем заканчивается рабочий день? Набегавшись по этажам, с распухшей от забот головой выхожу на улицу не навстречу алому закатному солнцу, а в темно-серую хмарь с желтушными пятнами фонарей. Воздух наполовину состоит из летящего колючего снега, наполовину из выхлопа автомобилей, прогревающих моторы в институтском дворе. Моя машина тоже греется. Там, на стоянке. Ковыляю туда, проклиная каноны красоты, предписывающие женщине носить шпильки. Даже зимой. Даже в Сибири. Ныряю в салон, надеясь укрыться от холода. Тщетно. Ледяное кресло и задубевший коврик под ногами бодрят не меньше, чем пурга.

Звонок. Достаю из кармана еще теплый мобильник.

- Да. Нет, ушла уже... Хорошо, киньте на почту. До завтра постараюсь сделать.

Надежда на тихий семейный вечер у камина рушится на глазах. Ладно, поработаем. Что еще делать в такой вечер?

Надо ехать. Мотор прогрелся, чего не скажешь о руле. Держусь за него двумя пальцами, то и дело меняя одну окоченевшую руку на другую, чуть менее окоченевшую. Дороги засыпаны снегом. Поток движется медленно, в привычном усыпляющем ритме, от которого чем ближе к весне, тем больше хочется выть.

Ну вот, наконец стоянка. Последнее усилие - добежать до подъезда. Салон авто все же прогрелся. Набираю полные легкие теплого воздуха и выскакиваю из машины. Сигналка прощально пикает за спиной, отчитываясь о закрытии дверей. А впереди уже приветливо пищит домофон.

- Это я.
- Сколько раз просил, носи свои ключи.
- Ты ел?
- Чай пью.

Бегу на кухню. Тааак. что у нас тут? Сырок, кусок ветчины... Значит французская кухня: сырный суп-пюре.

Минут через 15 стучу в стенку - иди ужинать. Руки окончательно отогрелись за мытьем посуды. Теперь еще ноги протянуть к обогревателю и за работу.  Только чаю налить бы. Черт, чая нет.

- У нас чай кончился. Не сбегаешь?

Оторвался от монитора. Сделал несчастное лицо. Прислушался ко звукам с улицы.

- Там пьяные компании гуляют...

Вопросительно смотрю на него.

- Ннну. Докопаются еще, побьют. Иди ты. Ты женщина, тебя бить не будут.

- ...

Снова натягиваю пальто и сапоги и выхожу в заплеванный подъезд. Господи, как я не хочу быть женщиной!