Судьба поэта

  ( Анне  Степановне Политковской посвящается)
             [30.08.1958 - 07.10.2006]



 В Москве себя я не увижу,
 Уже не встретите  и вы,
 Но мне Москва с годами ближе,
 Хоть далеко я от Москвы.

  И вся российская округа,
  Что век Империей звалась,
  Болит во мне – так рану туго
  Перевязала нынче власть.

  Откуда боль? Ведь я за гранью.
  Стакан был с водкой, хлеб на нём,
  И тишина, лишь билась ланью
  В лампадке жизнь моя огнём.

  В потёртых джинсах и футболке,
  С присохшим "КЭМЭЛом" к губе,
  Я – третий прах на пятой полке,
  Конечный пункт в моей судьбе.

  Что дух летает там, где хочет,
  Я знала раньше. И сейчас,
  Друзья, я с вами дни и ночи,
  Защитой каждому из вас.

  И пусть меня Россия помнит,
  Сольёт беду в один гранчак,
  Я выпью боль, душа застонет,
  Глотая слёзы натощак.

  Кто пишет правду - ближе к Богу,
  Кому назавтра дан билет?
  Внизу вас мало, здесь нас много,
  Ты понял роль свою, поэт?