Будь таким же пацаном как я

Шум машин, гудение в голове. Я шел по привычным дорогам. Это тропы моей осознанности. Здесь я засыпал, вступая в глупую игру. Разливая ручей своих мыслей, я давал им возможность развиться и найти решения. Капля, выброшенная морем, пытается понять суть, находясь за её пределами. Завязывать удавку на шее и давиться самобичеванием - это то,
что я делал на своих дорогах.

Иллюзия осознанности, на самом деле еще больший сон, игра с самим собой, где ты не знаешь правил и всегда проигрываешь.

Я был разбит и подавлен. Пакет на голове. На этот раз я сильно затянул  провод на нём и мои глаза заливала прозрачная жидкость. Искусственно резать себя, создать шрам на сердце, который не будет больше болеть и беспокоить. Тогда я думал, что это выход. Порой хотелось упасть на колени средь улицы. "Если я это выдержу, станет лучше" - думал я и бросал в котел еще больше злости и разочарования. Разочарование даже в самых близких и любимых. Хрустел снег, горели фонари.

Уже несколько месяцев, в дни, когда я иду по своим дорогам, утопленный в жалости к себе и разочарованиях, я встречаю старушку или старика, которые просят им помочь. Мимо них проплывают толпы людей, но они их не замечают. Им нужен только я. Часто это ветераны войны - они сами мне об этом рассказывают. Я искренне им помогаю: перевожу через дорогу, например, или поддерживаю их под руку, чтобы не упали на обледенелой тропинке. Затем я успокаиваюсь, шум в голове утихает. Я будто бы снова возвращаюсь в океан. Все стремиться к равновесию. У всех свое предназначение.

Я сворачиваю во дворы. Еще немного и я окажусь дома. Там я смогу раствориться в потоке чужих мыслей и заглушить свое сознание. Боковым зрением я замечаю тень, идущую справа. Грубый, рвущий голос окликает меня. Я не понял ни слова и потупив взгляд стараюсь скрыться из его поля зрения.
-Помоги! Не уходи! - прокричал режущий голос еще раз.
Всё. Я был на крючке, уйти я не смогу, он попросил о помощи. Я подошел к нему. Пьяный мужик лет 50, в опрятной одежде. В одной руке он держит открытое "Клинское", в другой - пакет с мандаринами. Мои тревоги мигом рассеялись, бояться тут было нечего.
-Где тут магазин "Алиса"? - спрашивает он меня пропитым голосом.
Я показываю рукой в сторону магазина и рассказываю как пройти. Это было совсем не далеко.
-Спасибо, ты куришь?
-Нет
-Можешь мне все сделать? - говорит он и протягивает мне сигареты.
-Зажигалка у меня есть. - говорю я и сую ему сигарету в рот. Я долго и глупо суечусь с пивом и мандаринами, которые он решил свалить на меня пока он курит, кладу все на снег и в конце концов неуклюже прикуриваю ему сигарету.
Он рассказывает мне про то, что служил в Афганистане, зовет меня с ним выпить, но я отказываюсь. Он пытается подарить мне мандарины, но мне не хочется брать ничего чужого. Как любому незнакомцу я даю ему односложные ответы и стараюсь приветливо улыбаться.
-А где здесь поссать? - говорит он. Я показываю на гаражи и неуверенно отшагиваю назад, в сторону своего дома. Он обсыпает меня благодарностями и поздравляет с наступающим.
-Будь таким же пацаном как я! - бросает он мне вслед.

Полное умиротворение и гармония. Шум сменяется долгожданной тишиной.
Все эти люди вдруг заставляют поверить, что я действительно нужен в этом чужеродном для меня мире. Это не я помогаю людям, это они помогают мне.
В голове его лицо, старое, но очень похожее на мое. Такой же нос, глаза. Я, только не такой молодой. В голову бьет страх и заставляет замереть. "Будь таким же пацаном как я." - сказал он мне.