офисный дом

Мне кажется Дом ждет тебя, особенно твой этаж. Он грустит когда вечером ты уходишь одевая плащ и он ощущает тепло твоего пальца проведенного по пыльной поверхности стола. Выключатель тихо млеет, он последний из тех, кого коснулась твоя рука. Ручка двери? Ха! Она, моя, наша – женского рода, что она понимает в прикосновениях, поэтому и двери не в счет. Эти пластиковые челюсти равнодушно глотают тебя по утром и так же изрыгают вечером,  после работы. Разве они могут оценить этот легкий поворот чудной головки оглядывающей пространство за собой, не забыла ли чего? И трепетные ноздри вдыхающие пыльный воздух. Только полоротый замок с всегда безвольно открытым ртом – щелью бездушно принимает и отдаёт ключ ( вот же везет кому и не понимает того) не открывая глаз. Дом старый и не очень опрятный, но каждое утро морщинится швами кирпичной кладки пытаясь улыбнуться и не потрескаться при этом. Немытые окна увидев, как ты идешь,  незаметно виляют куцым подоконником давая сигнал рванному линолеуму, чтобы хоть немного пригладил свои вихры и чуточку разгладился. Твой высокий каблук ступил на крыльцо и  Дом присел фундаментными блоками в микронном реверансе, полированные камешки мраморной крошки несли дробь твоих шагов. Кишечник лестничного марша бросил ступени к твоим ногам сожалея о судороге лифта, что вознес бы на твой этаж. Тихо шептались межэтажные перекрытия глядя сверху ровным и давно не беленным потолком и подставляли спину одетую линолеумом, который еле слышно нес тебя в ладонях своих углублений и потом долго приходил в себя и всё пытался сохранить впадины от подошв твоей обуви. И вот зашла, и улица прилипла к стеклам пялясь во все окна, а тут и вешалка услужливая рядом. А мягкий стул! Присядь, ведь он, мой, наш – мужского рода и небольшая горечь, что он не кресло и не ощущает блаженства прикосновенья покоящихся на подлокотниках чудесных рук. А стол? Как ждет, зовет к работе, хоть знает, что за это не очень-то любим.
Ты там, внутри и Дом доволен, и начат день и к черту выходные!