Виршуозно

Поэзия - в ней что-то павианье,
 А может - птичье, но - до неприличия.
 Какой-то онанизм - мечтать стихами.
 Девичья в том есть мания величия.

 Кропаешь сдуру хрень и околесицу
 И ловишь блошек рифмы и созвучия.
 Как будто бес вселился! Лихо бесится,
 Поэта всяк третируя и мучая.

 За славы блеск впадаешь в наваждение...
 Есенин - глянь, был увлечен расстрелами.
 Грань перейдешь - и сразу омерзение,
 Ведешь игру с ордою люциферною!

 Что человек - смешное насекомое!..
 Чудак! - туда-сюда все время мечется.
 Он одержим пред смертию истомою.
 Заигрывает  трогательно с вечностью.

 Ну что мне делать, Боже, посоветуй же!
 Я в словесах бессовестных запутался.
 Ведь так и так я кану прямо в Лету же.
 И жизнь прошедшая покажется мне глупостью.

 Но нет ответа на слова тревожные.
 Глас не звучит. А может, я не слышу.
 И за своё, - пишу, пишу безбожно
 К Всевышнему свои смешные вирши...