копролагния чувств

ЛЮБОВЬ    ДЛЯ   ПЕРВОКУРСНИЦЫ
Знаете , я уже старый ,измозоленный весь, не первый десяток собак сожравший студент. Но всё-таки каждый сентябрь не в себе хожу, всё равно как матпомощь дали. А ведь нет  стипендии- любимой кормилицы нет. Пушкин , думаю, тоже так страдал и ходил , а вокруг
 листья падали.  Мне плевать на листья вообще-то , их и летом  шибанёшь-  падают. А  вот 
первый курс- это только осенью. Ходят прямёхонько, лица светленькие,  маменькины  советы
чтут, глазки  голубенькие ,словно воздух в горах.  Тут сердце и  ёкает, дырявыми  фибрами
погромыхивает.
 Не выдержишь иной раз, подойдешь  по головке погладишь.             * Гу-гусеньки»
, скажешь,  дети акселерации- чудо как хороши, особенно девочки.        Вот  и  суббота, танцы в холле: руки, ноги, крики, босиком кто-то, короче  «скачки  по-домашнему».  А тут сердце вдруг-*хлюп-хлюп*-ёкнуло …  Смотрю стоит у стенки: волосы белые, глаза-звёздочки, худенькая-- 
ПЕРВОКУРСНИЦА.  Не девочка-фламинго…   Глаза в одну точку, большие-большие, не шелохнётся.
Вокруг  сплошной танец индейцев, а она как в церкви, только локон поправит и опять смотрит..
Я б её на руках носил…  Сердце очередями бьёт, сто лет не краснел, а тут подошёл, смутился и ни с того , ни с сего ботинок начал перешнуровывать. Не зря мне бабушка толковала : «Пропадешь ты милый  через  свою стеснительность , пропадёшь... »Перешнуровал оба , оправился чуть, говорю:*Я …в-вот…ага?» Только это и сказал, язык совсем не ворочается… А случись это зимой-ведь  эй богу! – расшаркался бы, начал бы про чудные моменты вспоминать . Но сейчас –то сентябрь, стою как на военной кафедре , слова умного не выроню, себя кляну и всё больше тупею.
«Ч-чаю не хотите?»,-спрашиваю. «Варенье  есть?»,-она взглянула на меня отвлеченно , куда-то в область диафрагмы, локон поправила- и опять как в церкви. У меня аж в глазах темно. Тут смотрю ангелочек из  ранних с другого конца пробивается , тоже тоненький , глазенки ясненькие, даже противно стало. Ну думаю ещё и вальс начнут танцевать- повешусь.  Танцуют , щебечут одуванчики:*Колхоз,картошка…»,-сессии, как бабая , боятся. А у меня мысль мелькает:*Поучитесь –ка вы с моё , то ли ещё будет...»  Так и ушел. 
А всё-таки жалко чего-то, свербит на душе. Пушкин в такое время писал.   А я что, я не Пушкин, да и на листья мне плевать.    На утро комендант опять ругается, безобразники мол, закрыть танцы. А что она понимает? Ей что осень, что зима- лишь бы в общаге тепло.   Я же каждый сентябрь сам не свой хожу…