***

просыпаешься с утра,пусть это будет 8,а может 12
смотря на время ты поймешь что бессилен и оно внутри тебя.
бессилие от людей.

завтракая часов в 10 или 14 думая о том,что жизнь совсем нет та,что ты хотел в 9 или 12.

одевая скомканные джинсы и подранную куртку  ты выходишь на улицу и пусть там пасмурно,и дождь или жара и солнце

встречаешь давнего знакомого,кинув пару фраз что-то типо 'как жизнь,семья'

молча уйдя от него,твой день лишь начался,и пусть неважно что уже 4,а может и 6

этот  мелодичный ритм жизни настолько пуст,что ты привык не слышать ничего.

и вот опять этот дом,подъезд,где в твои 17 ты собирался с друзьями за очередным косяком,вот твоя дверь,ни раз испачканная кровью и грязью,ты заходишь в нее и вспоминая пьяные вечера и ругань отца.

опять этот мелодичный ритм,что я не слышу
ритм твоей жизни,что превратилась в обыденность.

зайдя на кухню,пусть это будет 7,а может 11,усевшись на стул,которому уже лет 10,
он помнить твое детство,твои шаги и первые два слова;
он помнит первые уроки и школьные прогулы;
очередные слезы на плечах матери,рассказывая ей о Саше из параллельного.

первые скандалы в 16,уходы из дома,бессонные и пьяные ночи с какими-то девушками,первые тяги.
заброшенная школа,усталые родители.
обессиленная мать пьет уже сотый по счету транквилизатор.

и вот уже полночь,а ты все там,на том же стуле,как в 12 задувал свечи с маминого яблочного пирога.

заварив себе кофе,ты просидишь там еще очень долго.
думая ни о чем.
лишь изредка смотря на фотографию,где тебе 12..