Мысли меня думают

Бессонница. Дорогая гостья уходящего лета.

Любимая подушка, простыня в коричневых турецких огурцах. Но не смотря на казалось бы располагающую атмосферу, сегодня, как и неделю назад, месяц назад, его мучила вечная невеста никак не преходящего сна. 

В минуты тяжких мучений (О! Труд раба на галере был лишь минутой отчаяния, тогда как он не спал месяцы, годы) его мысли путались: приходило будущее, которого еще не было; прошлое, которое уже стало неправдой. Но никогда – настоящее – никогда ему не удавалось остаться в своем доме, здесь в своей постели. Он был где угодно, но только не сейчас.

Сегодня ему грезились прогулки по осеннему саду и кофе с милой девушкой из бара напротив. Что было несбыточным будущим. Тогда, уходя в страхи прошлого, он проживал события своего детства снова и снова, стремясь избавиться от леденящих душу воспоминаний. Но и это у него выходило не лучше процесса пробуждения после бессонной ночи.

Мысли всецело владели его разумом. Их поток сравним только с натиском огромного слоя водяной массы, выходящей из океана. Как бы он не укрывался от нее, будь то прогулка с собакой перед сном или медитация, она неизбежно настигала его. Утопая в пучине собственных мыслей, он только и мог, что говорить сам с собой или с висящей на стене Моной, которая, как он ни молил, не отвечала взаимностью, вечно улыбаясь в ответ – так ему казалось.
Только тогда, когда мучения достигали предела, и истерзанное тело предавалось забытью, он с ужасом понимал, что «мои мысли меня думают».

Ему снились пустота и хаос одновременно.