Субботний вечер. 21 сентября, 2013

Утро в одиночестве. Поплелся в душ. Я вижу следы и улыбаюсь своему отражению.
Я не помню, когда в последний раз просыпался в выходные дни вместе с Мастером. И мне почти интересно, куда он пропал на этот раз. Я заснул под скучнейший фильм на свете…

Когда я открыл глаза, он сидел в кресле и читал.
- О, Будда! Это что, книги? – мой голос слегка охрипший после сна.
- Да, а что тебя смущает? – не отрываясь от страниц потрепанной книги, спокойно ответил он.
- Не смущает, - пожимаю плечами, - слегка удивляет их формат.
Мы, наверное, уже с год не покупали бумажные варианты, все скачивалось на читалки. И вот теперь по обе стороны кресла у его ног две стопки книг. Все старые, у многих корешки отошли от краев, пожелтевшие страницы. Мастер захлопнул книгу и положил ее в стопку справа. Взял следующую из стопки слева. Я смотрел на него и вспоминал тот постоянный книжный бардак в спальне на полу…
- Где ты их раздобыл?
- Купил на Арбате. Помнишь те книжные ряды? – Я киваю. – В самом конце последнего ряда, там, куда никто не доходит, сидел очень интересный мальчик. И на его маленьком столе и в картонной коробке лежали эти книги. Взял тридцать четыре книги за тысячу.
- Ничего себе! – я встаю, подхожу к нему, сажусь на пол возле его ног. Взял книгу, которую он только что отложил.
- Только не перепутай.
- Ты эту уже прочел? – показываю на стопку, которая поменьше.
- Бегло.
Мы сидели так, пока совсем не стемнело. Справа выросла приличной высоты башня.

- Есть несколько интересных. Для тебя.
- Хорошо. Но ты же знаешь, что у меня на читалке на два года вперед.
- Знаю. Не торопись.
Мы курили на балконе. Прохладно и сыро. Мастер прижимает меня к себе и целует в макушку.
- Замерз?
Я киваю. Но готов стоять здесь и мерзнуть дальше всю ночь, лишь бы он не отпускал меня. Его взгляд устремлен вдаль, застывший и.. ищущий. Что там, за чертою города, за грядой заводских труб? Темнота.

Первородная тьма. Та самая, в которой даже прикурить боишься. Словно на твой маленький огонек слетится полчища врагов. Та самая, в которой не видно даже своих рук, если вытянуть их вперед.
Та самая, в которую нужно будет Уходить.

Думая об этом, я даже курить перестал. И все эти незначительные перемены в моем поведении Мастер всегда замечает. Он поднимает мою голову пальцами за подбородок, заставляя смотреть ему в глаза, и тихо шепчет:
- Не бойся!  - он целует меня. – Страх не должен быть ведом тебе. Теперь уже нет.
И – поцелуй. Долгий и проникающий. Глубже, за пределы моего тела…

… Я лежу на полу, как обычно, пишу. Он приносит мне чай с молоком и одну их тех потрепанных книг.
- Читай, - мягкая улыбка. Заглядывает в экран лэптопа, снова улыбается: - Дописывай и читай…

Мастер, ничто и никогда не разрушит нашей связи!
Не потому, что ты не отпустишь меня.
А потому, что я этого никогда не захочу!