Мои дела сплошь смехотворчество...

Мои  дела – сплошь  смехотворчество.
Но  к  ним  я  часто прибегаю, 
когда,  устав  от  одиночества, 
душа  больная  и  нагая 
за  всё  и  вся  всегда  в  страданиях, 
как  потерявший  веру  путник, 
запутавшись  в  лжеодеяниях, 
из  темноты  холодных  будней 
навстречу  жизни  устремляется, 
забыв  манеры,  лоск,  приличия; 
как  утопающий  цепляется 
за  безразличное  наличие –
травинку,  щепочку,  соломину, –
так  я  хватаю  в  руки  дело, 
но  через  сердце  прёт  изломина, 
корёжа  с  дикой  болью  тело.

А  на  лице  и  тени  нету 
того,  что  на  душе  творится.
Зачем  ношу  я  маску  эту?
Неужто  до  конца  мириться, 
что  в  старости  я – пошлый  Янус?
Раздвоенность  не  почитая, 
не  прячу голову  как  страус.
Я,  книгу  бытия  читая, 
сучу  невидимую  пряжу, 
и,  убегая  в  необычность, 
то  отдаюсь,  шутя,  куражу, 
то  падаю  в  меланхоличность.